Слишком поздно для сожалений: побег сломленной жены

Я все еще истекала кровью в сетчатое белье, выданное мне в больнице, когда в интернет попали фотографии: мой муж, Дон, впихивал язык в глотку своей любовницы.

Три дня назад эта самая любовница столкнула меня с яхты.

Я потеряла ребенка. Потеряла матку. Осталась совершенно бесплодной.

И все же, когда муж наконец позвонил, он не спросил, жива ли я.

— Пресса нас с потрохами жрет, — рявкнул Мирон в трубку. — Отправь корзину с подарками Аглае. Разберись с этим бардаком.

Что еще хуже, у изножья моей кровати стояла его бабушка, держа за руку дочь, которую они украли у меня при рождении.

— Мамочка выглядит как привидение, — сказала моя дочь голосом, лишенным любви.

В этот момент угас последний уголек нежности. Я поняла, что для них я не жена, а просто сломанный сосуд.

Поэтому, когда они усмехнулись, что я бесполезна, я не заплакала.

Я достала из-под подушки черную флешку и бросила ее на кровать.

— Документы о разводе, — спокойно сказала я. — И полные чертежи системы безопасности Крепости Морозовых. Каждое слепое пятно. Каждый туннель, который я спроектировала.

— Подпишите бумаги и отпустите меня, или я продам эту флешку вашим врагам за один доллар.

Я покинула страну лишь в той одежде, что была на мне, растворившись на ледяном чердаке в Париже.

Я думала, что наконец-то свободна.

Но три недели спустя Мирон вышиб мою дверь, с ужасом глядя на мою нищету.

— Возвращайся домой, — умолял он, бросая коробку с бриллиантами на мой чертежный стол. — Мы можем быть семьей.

Я посмотрела на человека, который меня уничтожил, и открыла окно.

— Ты ищешь девушку, которая тебя любила, — прошептала я, выбрасывая бриллианты в мусорный переулок внизу.

— Но ты ее убил.

Глава 1

От лица Татьяны

Я все еще истекала кровью в сетчатое белье, выданное мне в больнице, когда в интернет попали фотографии из таблоидов: мой муж впихивал язык в глотку своей любовницы.

Заголовок кричал жирным шрифтом: «Дон и его муза».

Я неуверенно примостилась на краю огромной кровати с балдахином в гостевом крыле поместья Морозовых, свет экрана телефона прорезал гнетущую темноту комнаты.

Мой живот пульсировал — непрекращающаяся, горячая пульсация там, где всего три дня назад меня разрезали, чтобы удалить останки моего нерожденного ребенка и мою матку.

Я была пуста. Опустошенная оболочка, брошенная гнить на крыльце.

Внизу раздался отчетливый звон разбивающегося фарфора.

Бабушка Варвара проснулась. И она была в ярости.

Не потому, что любовница ее внука столкнула меня с яхты в ледяную Атлантику в канун Нового года. Не потому, что наследника престола Морозовых смыло волной крови и соленой воды.

Она была в ярости, потому что Мирон оказался настолько неосторожен, что его застали целующимся с Аглаей Родионовой, пока его жена была на операционном столе.

Дверь в мою комнату не просто открылась, она распахнулась.

В проеме стоял Павел, советник, — человек, который видел, как я росла, а потом — как увядала. Он смотрел в пол, не в силах встретиться со мной взглядом.

— Вас вызывают в Святая святых, Татьяна.

Я не двинулась с места. Свежие швы на животе туго натянулись, обжигающе напоминая о цене, которую я заплатила