Слишком поздно для сожалений: побег сломленной жены

От лица Татьяны

Бабушка швырнула мне в лицо подписанные бумаги. Они, словно мёртвые листья, опустились на дорогой персидский ковёр.

Я опустилась на колени, чтобы поднять их. Мои руки не дрожали. Впервые за семь лет я сделала вдох, который не ощущался так, будто я вдыхаю битое стекло.

У меня ничего не было. Ни денег. Ни возможности иметь детей. Ни ребёнка.

Но у меня была эта бумага.

Я застёгивала единственную спортивную сумку, которую привезла из больницы — в ней была лишь сменная одежда и мой альбом для рисования, — когда дверь снова с грохотом распахнулась.

На этот раз на пороге был сам дьявол.

Мирон Любимов заполнил собой весь дверной проём. Метр девяносто пять чистой, неприкрытой жестокости, облачённой в сшитый на заказ костюм. От него пахло дождём, сандалом и духами другой женщины.

Он увидел сумку. Увидел бумаги в моей руке.

Он преодолел расстояние между нами в два шага и вырвал у меня из рук бумаги. Он даже не стал их читать. Просто скомкал в кулаке.

— Куда-то собралась, жена?

Его низкий, рокочущий голос раньше заставлял меня трепетать. Теперь же он вызывал лишь усталость.

— Я ухожу, Мирон. Бабушка всё подписала. Всё кончено.

Он рассмеялся. Это был мрачный, безрадостный смех.

— Кончено? Ничего не кончено, пока я так не скажу.

Он швырнул скомканный шарик бумаги в камин, где тлел огонь. Я смотрела, как моя свобода превращается в пепел, но не паниковала. У меня были копии. И цифровые копии, отправленные адвокату в Цюрих.

За его спиной в дверях появилась Аглая. На ней был шёлковый халат, который я узнала. Мой халат.

— Ох, отпусти её, Мирон, — промурлыкала она, прислонившись к дверному косяку. — Она всё равно уже „испорченный товар". Тебе нужна настоящая женщина. Королева.

Мирон не смотрел на неё. Его взгляд был прикован ко мне, в нём горела смесь замешательства и ярости.

— Думаешь, раз потеряла ребёнка, то можешь просто уйти? — усмехнулся он. — Женщины каждый день теряют детей, Татьяна.

От этой жестокости у меня перехватило дыхание. Он говорил о собственном ребёнке так, будто это были потерянные ключи от машины.

Я посмотрела на него. Внимательно изучила. Резко очерченная линия челюсти, которую я раньше обводила пальцами. Тёмные глаза, которые когда-то смотрели на меня с обожанием.

— Я ухожу не потому, что потеряла ребёнка, Мирон. Я ухожу, потому что потеряла тебя. Много лет назад.

Он шагнул ближе, вторгаясь в моё личное пространство. Он схватил меня за подбородок, его пальцы впились в мою челюсть.

— Ты принадлежишь мне, — прошипел он. — Ты жена Босса. Ты носишь моё кольцо. Ты живёшь в моём доме. Тебе не позволено уходить.

Я не отстранилась. Лишь смотрела на него снизу вверх.

— Ты собираешься сделать Аглаю новой Королевой? — тихо спросила я.

Он напрягся. За его спиной Аглая возбуждённо ахнула.

Хватка Мирона на моём лице усилилась.

— Мне на неё плевать, — сказал он достаточно громко, чтобы Аглая услышала. — Она — лишь развлечение. А ты — моя собственность.

Я видела, как Аглая вздрогнула, но ничего не почувствовала.

Я подняла руку и, разжав его пальцы, убрала его ладонь со своего лица. Его кожа была тёплой. Моя — ледяной.

— Можешь оставить себе титул, Мирон. Можешь оставить дом. Можешь оставить любовницу.

Я отступила на шаг.

— Но меня ты удержать не сможешь. Потому что от меня ничего не осталось.

Он смотрел на меня, ища злость, слёзы, тот огонь, что обычно загорался в моих глазах во время наших ссор.

Он ничего не нашёл.

— Я не злюсь, Мирон, — сказала я ровным голосом.

Он нахмурился.

— Что?

— Я давно тебя разлюбила.

От лица Татьяны

Воспоминание обрушилось на меня, как удар.

Три года назад. Именно тогда запах её духов впервые остался на его коже.

Тогда я тоже была беременна. На восьмом месяце, носила под сердцем Яну.

Я ждала его в библиотеке, отчаянно хотела, чтобы он вернулся домой, прикоснулся к моему животу, чтобы он был тем мужчиной, который обещал меня защищать.

Когда он наконец вошёл, со следом от помады на воротнике, похожим на синяк, я закричала. Я плакала. Я умоляла его сказать мне, почему меня ему недостаточно.

Он швырнул в меня клочок чёрного кружева. Трусики. Аглаи.

— Надень их, — сказал он, его глаза затуманились от водки и ненависти. — Может, тогда ты станешь похожа на ту, кого мне захочется трахнуть.

Я развернулась и побежала. Я бросилась к лестнице, ослеплённая слезами. И я упала.

Я помнила ощущение падения, как твёрдый мрамор ударил по позвоночнику, тошнотворный хруст, когда я приземлилась внизу. Я помнила, как лежала в луже собственной крови, выкрикивая его имя.

Он не пришёл. Он перешагнул через меня, вышел за парадную дверь и поехал обратно к ней.

В ту ночь я чуть не умерла. Яну вырезали из меня, когда у меня остановилось сердце. А когда я очнулась, её уже не было.

Бабушка забрала её в детскую в Восточном крыле, а мне сказали, что я слишком слаба, слишком нестабильна, чтобы быть матерью.

Мирон ни разу не навестил меня в реанимации. Ни единого раза.

Реальность обрушилась на меня снова, когда Мирон впечатал меня в стену. Его предплечье вжалось в моё горло, перекрывая доступ к воздуху.

— Хватит врать! — взревел он.

Давление на шею было огромным. Перед глазами поплыли чёрные пятна.

Но боль в животе была ещё хуже. Его бедро давило прямо на мой свежий шов. Я чувствовала, как лопаются нитки, как тёплая влага крови пропитывает джинсы.

— Ты любишь меня, — выплюнул он, его лицо было в нескольких сантиметрах от моего. — Ты одержима мной. Ты осталась. Ты терпела унижения. Ты терпела насилие. Ты осталась!

Свободной рукой он выхватил телефон и коснулся экрана. Началось воспроизведение видео.

Это была я. Много лет назад. Стояла на коленях в этой самой комнате, умоляя его не уходить на ночь. Умоляя его остаться и обнять меня.

— Посмотри на себя, — усмехнулся он, тыча экраном мне в лицо. — Посмотри, какая ты жалкая. И это женщина, которая меня не любит?

Я посмотрела на женщину на экране. Она выглядела такой молодой. Такой полной надежды.

Я снова посмотрела на Мирона.

— Та женщина мертва, — прошептала я, мой голос охрип от давления на горло. — Ты убил её.

Он замер.

Я улыбнулась. Это не была счастливая улыбка. Это был оскал зверя, попавшего в капкан и понявшего, что единственный выход — отгрызть себе лапу.

— Думаешь, я осталась, потому что любила тебя? — Я рассмеялась, издав сломленный, хриплый звук. — Я осталась, потому что Бабушка угрожала закатать моего отца в бетон. Я осталась, потому что думала, что если рожу тебе сына, ты позволишь мне видеть Яну.

Его хватка слегка ослабла. Ярость в его глазах сменилась замешательством.

— Я не любила тебя, Мирон. Я выживала рядом с тобой.

Он опустил руку. Я сползла по стене, хватаясь за кровоточащий живот.

— Ты лжёшь, — прошептал он.

Я посмотрела на него, зрение затуманилось.

— Проверь даты, Мирон. Проверь банковские счета. Последние два года я не потратила на себя ни копейки твоих денег. Последние три года я не спала в твоей постели. Я не говорила «я люблю тебя» с той ночи, как ты столкнул меня с лестницы.

— Я не толкал тебя, — машинально сказал он. — Ты упала.

Я закрыла глаза.

— Это не имеет значения.

Я поднялась, опираясь на стену.

— У меня идёт кровь, Мирон. Снова. Из-за тебя. Снова.

Он посмотрел на тёмное пятно, расплывающееся на моей рубашке. Его глаза расширились. Он протянул руку.

— Татьяна...

— Не надо, — сказала я. — Просто... не надо.