Оскорблённая бывшая: Восставшая из пепла

Камилла

Три года. Тысяча девяносто пять дней попыток стать идеальной женой – и вот моя награда: документы о разводе в день нашей годовщины.

Я уставилась на безупречную подпись Сергея на последней странице – чернила ещё не успели высохнуть. Он подписал их с утра. Наверное, сразу после того, как я оставила на его столе ту дурацкую открытку, сделанную своими руками. Ту, над которой я просидела несколько часов – как дура, которая всё ещё верит в сказки.

Открытка для мужа так и лежала на кухонной стойке нетронутой. Три года брака, сведённые к жесту, который он не удосужился даже заметить. Я писала её всю ночь – слова, которые, как мне казалось, что-то значат.

Мой кофе давно остыл. Странно, как замечаешь мелочи, когда мир рушится.

«Подпиши здесь. И здесь, – голос Сергея был далёким, деловым. Он разложил бумаги, как контракты на рабочей встрече, с цветными закладками на каждой строке для подписи. – Выделенные места – инициалами».

Руки никак не хотели слушаться: «Ты делаешь это сегодня? В нашу годовщину?»

«Камилла, – выдохнул он с той привычной ноткой разочарования, которую я слышала уже столько раз. – Не вижу смысла затягивать».

Утреннее солнце проникало в кухонные окна, играя бликами в бриллианте на моём пальце. Три карата, огранка «принцесса», выбранная его матерью.

«Не твой стиль, дорогая, но такое украшение подобает жене Романова», – сказала она тогда. Как и всё остальное в моей жизни – оно никогда по-настоящему не было моим.

«У тебя кто-то есть?»

Вопрос завис между нами. Сергей поправил галстук – итальянский шёлк, синий, тот, что я подарила ему на Рождество.

«Да».

Одно слово. Этого оказалось достаточно, чтобы стереть три года попыток быть идеальной.

«Как давно?»

«Два месяца, – он так и не поднял на меня глаза. – Она вернулась в город, и...»

«Два месяца, – повторила я. Все эти поздние вечера в офисе. Пропущенные ужины. Утренние поцелуи на прощание, которые просто исчезли. – Ты вообще собирался мне сказать? Или продолжал бы лгать, пока не будут готовы бумаги?»

«Я не хотел делать тебе больно».

Смех вырвался сам собой – резкий, чужой: «Как трогательно с твоей стороны».

Рука задела кружку с кофе – та полетела на пол. Тёмная жидкость расплылась по белоснежной плитке, впитываясь в затирку, которую я отдраила на коленях на прошлой неделе, потому что приезжала его мать.

«Сейчас уберу...» – Сергей потянулся за бумажными полотенцами.

«Не надо, – мой голос дрогнул. – Просто... не притворяйся, что тебе не всё равно».

Я нагнулась, чтобы собрать осколки. Между бумагами о разводе выскользнула фотография и упала лицом вверх прямо в пролитый кофе.

Время остановилось.

Я знала эту улыбку. Эти глаза. Это безупречно спокойное выражение, преследовавшее меня на каждом семейном снимке с двенадцати лет.

«Регина? – имя сестры встало поперёк горла. – Твоя первая любовь – Регина?»

Молчание Сергея сказало всё.

Воспоминания обрушились – одно за другим, как удары. Регина помогает мне выбирать свадебное платье. Регина произносит тост на нашей помолвке. Регина звонит каждую неделю – справиться о моём браке, дать совет, как сделать Сергея счастливым.

Моя приёмная сестра. Любимица родителей. Та, которую они выбрали.

«Она никуда не уезжала, правда?