Оскорблённая бывшая: Восставшая из пепла

Камилла

В доме было тихо. Слишком тихо. Я проскользнула через боковую дверь и тихонько заперла её за собой. В воздухе, как всегда, пахло лимонной полиролью и розами. Было странно вернуться, словно я попала в чужую жизнь.

Кухня тонула во мраке, если не считать слабого свечения из холодильника. Я поднялась по лестнице, стараясь не наступать на скрипучую третью ступеньку. Каждый звук казался оглушительным – будто сам дом прислушивался.

Добравшись до двери своей спальни, я остановилась. Она была приоткрыта, как я и оставила её много лет назад. Глубокий вдох – и я переступила порог, закрыв дверь за собой.

Моя детская не изменилась за три года. Те же бледно-розовые стены, та же белая мебель, та же коллекция кубков за второе место. Кубки Регины за первое когда-то поблёскивали в соседней комнате.

Я смотрела на своё отражение в туалетном зеркале – том самом, перед которым три года назад репетировала свадебный макияж, пока Регина стояла за спиной с неизменной безупречной улыбкой. Сейчас тушь размазана, волосы растрёпаны, дорогое платье измято. Мама бы пришла в ужас, увидев меня такой.

Часы на прикроватной тумбе показывали 22:47. Я провела здесь несколько часов, собирая то немногое, что хотела сохранить из прошлой жизни. Удивительно: семнадцать лет в этом доме уместились в одну спортивную сумку.

Телефон снова завибрировал – двадцатый раз за час. На этот раз мама.

«Камилла, это уже ни в какие ворота не лезет. Возвращайся домой, поговорим по-взрослому. Регина с ума сходит от беспокойства...»

Я нажала «отбой». Ещё бы Регина не беспокоилась. Её тщательно выстроенные планы рассыпались на глазах.

Внизу щёлкнула входная дверь. Я замерла, вслушиваясь в знакомые шаги по паркету. Лёгкий цокот каблуков. Шелест дорогой ткани.

«Камилла? – голос мамы донёсся по лестнице. – Дорогая, я знаю, что ты здесь. Домработница видела твою машину».

Надо было припарковаться за углом. Надо было быть умнее. Быстрее. Лучше уметь исчезать. Но я ведь никогда не была сообразительной, правда? Это была роль Регины.

Ещё шаги. Более низкий голос, папа, вероятно, вызванный с работы, чтобы разобраться со своей истеричной младшей дочерью. Снова.

«Принцесса? – в его голосе была та же мягкость, что и тогда, когда мне было двенадцать и я плакала из-за того, что Регина забрала мою роль в школьном спектакле. – Давай поговорим».

Третья пара шагов бросила меня в холод. Лёгкая. Плавная. Безупречная – как и всё остальное в ней.

«Камилла? – голос Регины сочился заботой. – Солнышко, ну пожалуйста. Не отталкивай нас».

Я взглянула на семейную фотографию на комоде – снятую в день, когда усыновление Регины было официально оформлено. Мама и папа сияют. Регина лучезарна в новом платье. Тринадцатилетняя я пытаюсь улыбнуться – брекеты, прыщи. Большая дружная семья.

Смешно.

Воспоминание ударило под дых.

***

«Но я репетировала месяцами! – я сжала свой сценарий, слёзы затуманили слова. – Госпожа Боярская сказала, что главная роль моя!»

Регина коснулась моего плеча – как всегда, нежно: «Ой, солнышко. Я не хотела забирать твою роль. Просто слова как-то сами собой сложились на прослушивании. Госпожа Боярская сказала, что у меня талант».

Ещё бы. Все говорили, что у Регины талант. К музыке, к актёрству, к тому, чтобы влюблять в себя людей.

«Может быть... – в глазах Регины зажёгся тот особый огонёк, который всегда предвещал что-то нехорошее. – Может, ты поможешь мне с репетициями? Сыграешь мою партнёршу? Сделаем это нашим сестринским делом!»

Я согласилась. Потому что именно так поступают хорошие сёстры. Потому что отказать Регине – значит ловить разочарованные взгляды мамы и выслушивать папины лекции о семейной верности.

В день премьеры я стояла за кулисами и смотрела, как Регина доводит зал до слёз. После спектакля мама подарила ей цветы. Папа повёз нас всех в ресторан.

Никто не вспомнил, что лучшие реплики Регины написала я во время наших «репетиций». И что её главный монолог – слово в слово то, что я читала на собственном прослушивании.

Просто у Регины была феноменальная память. Не более того.

***

«Камилла Лаврова! – голос мамы обострился. – Это совершенно недопустимое поведение».

Я открыла дверь.

Они стояли в коридоре, словно позируя для идеального семейного портрета: мама в дизайнерском костюме, папа в рабочей одежде, Регина – в озабоченности как последнем писке моды.

«Привет, сестрёнка, – голос вышел ровным. – Не должна ли ты сейчас утешать своего жениха?»

Глаза Регины расширились. Она всегда была актрисой: «Камилла, прошу. Дай мне объяснить...»

«Что объяснить? То, что ты спала с моим мужем? Или то, что сама всё это подстроила с самого начала?»

«О чём она?» – папа повернулся к Регине – а та уже успела выдавить слёзы. Безупречные, изящные слёзы, которые никогда не размазывали макияж.

«Она расстроена, – прошептала Регина. – Срывается на всех. Ты же знаешь, как она себя ведёт, папочка».

«Не надо, – мой смех прозвучал странно даже для меня самой. – Не смей снова разыгрывать эту карту. Покажи им кольцо, Регина. То, что подарил тебе Сергей два месяца назад, пока я якобы была слишком больна, чтобы идти на благотворительный вечер».

Мама ахнула. Лицо папы потемнело. Но у Регины – у Регины маска сползла на долю секунды. Я увидела это впервые: холодный расчёт, мелькнувший за фасадом обеспокоенности.

«Это было совсем не так», – начала она.

«Правда? А как именно? Объясни всем, как ты звонила мне каждую неделю, давала советы о браке и при этом спала с моим мужем. Расскажи, сколько раз помогала мне выбирать бельё к годовщинам, пока Сергей задерживался на работе с тобой».

«Хватит! – мама шагнула вперёд. – Регина никогда бы не...»

«Никогда что, мама? Не солгала бы? Не манипулировала? Не присвоила бы то, что принадлежит сестре?»

Я вытащила телефон и включила последнее голосовое сообщение от Сергея.

Его голос заполнил коридор: «Регина – моя родственная душа, Камилла. Мы пытались бороться с этим, но некоторые люди просто созданы друг для друга. Ты должна понять...»

Тишина, которая последовала, была оглушительной.

Первой пришла в себя Регина: «Я никогда не хотела причинить тебе боль. Мы не можем выбирать, кого любим...»

Звук пощёчины отозвался в коридоре, как выстрел.

«Камилла! – мама схватила меня за руку. – Ты в своём уме?»

«Да, – тихо сказала я, наблюдая, как на безупречной щеке Регины расцветает красное пятно. – Впервые за четырнадцать лет я вижу всё ясно».

Я прошла мимо них, закинув сумку на плечо. Вслед мне уже летели всхлипы Регины – то самое выступление, которое она годами оттачивала, чтобы настраивать всех против меня.

«Куда ты идёшь? – папа крикнул мне вслед. – Нельзя просто уйти от семьи!»

Я остановилась на верхней ступени и обернулась. Мама утешала Регину. Папа выглядел растерянным. А сестра смотрела на меня сквозь слёзы глазами, в которых не было ни капли тепла.

«Семья? – я улыбнулась, и что-то в моём взгляде заставило их всех попятиться. – Нет. Это была игра. И четырнадцать лет я играла по правилам Регины».

«Камилла, пожалуйста, – Регина потянулась ко мне – всё та же заботливая сестра. – Позволь мне всё исправить».

Я перехватила её запястье прежде, чем она успела до меня дотронуться: «Ты хорошо меня научила, старшая сестрёнка. Манипуляциям. Терпению. Умению выждать нужный момент».

Её глаза расширились – на этот раз настоящий страх, не наигранный.

«Спасибо за уроки, – прошептала я, отпуская её руку. – Теперь смотри, как хорошо я их усвоила».

Я спустилась по лестнице, игнорируя их крики. В зеркале в прихожей я в последний раз взглянула на себя: тушь размазана, глаза дикие, наконец-то я свободна.

Регина

Я лениво покручивала бокал, наблюдая, как пляшут пузырьки шампанского. Победа была сладкой – именно такой, какой я её представляла все эти годы. Из окон гостиной моих апартаментов на последнем этаже открывался вид на город, в котором я провела двадцать лет, притворяясь идеальной приёмной дочерью, любящей сестрой, преданной подругой.

Смешно.

«За свободу», – прошептала я своему отражению в стекле.

Женщина, смотревшая на меня в ответ, улыбнулась: безупречные зубы, безупречные волосы, безупречная ложь. Как всегда.

Телефон снова завибрировал. Очередной пропущенный от Сергея. Он названивал без остановки с тех пор, как Камилла ушла, – наверное, боялся, что теперь, когда всё вскрылось, я передумаю. Бедный, предсказуемый Сергей. До сих пор думает, что хоть что-то здесь контролирует.

Я скинула лабутены и утонула в кожаном диване, позволяя воспоминаниям накатывать тёплой волной.

***

Когда я впервые увидела Камиллу Лаврову, она мне сразу не понравилась.

Мне было тринадцать. Только что вышла из приёмной семьи. Отчаянно хотелось понравиться новым родителям. Они привезли меня в этот огромный дом с ухоженным газоном и мраморными полами, обещая новое начало. Настоящую семью.

И тут по лестнице спустилась эта тощая девчонка в брекетах и с растрёпанными волосами – вся сияющая улыбка и распахнутые глаза.

«Привет! Я Камилла. Я всегда мечтала о сестре!»

Она обняла меня прямо в прихожей – не смущаясь ни поношенной одеждой, ни запахом дешёвого мыла из детского дома. Просто искренняя, незамутнённая радость от того, что у неё есть сестра.

Меня чуть не вырвало.

Потому что вот она стояла передо мной – неловкая, несовершенная, – и имела всё то, о чём я мечтала тринадцать лет. Родителей, которые её хотели. Дом, в котором она была своей. Будущее, обеспеченное фамилией Лавровых.

И она даже не понимала, как ей повезло.

В тот первый вечер за ужином я наблюдала за ней: как она сутулится на стуле, как говорит с набитым ртом. Как не знает, какой вилкой есть салат. Как слишком громко смеётся и задаёт слишком много вопросов.

«У Регины такие прекрасные манеры, – сказала госпожа Лаврова, точнее, моя "мама", улыбаясь мне. – Может, ты возьмёшь пример со своей новой сестры, Камилла?»

Вот тогда я это и увидела. Первую трещину в безупречном мирке Камиллы. Едва заметное угасание улыбки. То, как она выпрямила спину и начала стараться сильнее.

Это было прекрасно.

***

Телефон снова завибрировал, возвращая меня в настоящее. Лицо Сергея светилось на экране – пятый звонок за час. Я вздохнула и ответила.

«Дорогой, ты стал невыносимым».

«Регина, – голос грубый. Неужели пил? – Она ушла. По-настоящему ушла. Заблокировала мой номер, забрала все вещи из шкафа...»

«Разве не этого мы хотели?» – я говорила нежным, успокаивающим голосом. Тот самый тон, которым столько раз помогала Камилле разбираться с проблемами в браке. Проблемами, которые я же и создавала.

«Просто... то, как она смотрела на меня...»

«Сергей, дорогой, – в сладость закралась сталь. – Ты передумал? После всего, через что мы прошли?»

«Нет! Нет, конечно нет. Я люблю тебя. Всегда любил только тебя».

«Тогда прекрати звонить мне по поводу своей бывшей жены. Это жалко».

Я нажала отбой и бросила телефон рядом с собой. Мужчины были так предсказуемо слабы. Даже Сергей – которого я четыре года готовила, прежде чем подтолкнуть к Камилле, – нуждался в постоянном управлении.

Но своё дело он сделал. Как и все остальные фигуры в моей тщательно выстроенной партии.

Семейная фотография на каминной полке поймала мой взгляд – день моего удочерения. Я в центре, разумеется. Всегда в центре. Камилла отодвинута на край кадра, из последних сил растягивает улыбку поверх собственных комплексов.

Господи, как же это было легко. Почти слишком легко.

Один осторожный шёпот о том, что Камилла неуравновешенна. Несколько задушевных разговоров с мамой о том, как я беспокоюсь о эмоциональном состоянии дорогой сестрёнки. Мимолётные упоминания папе, что Камилла, кажется, не справляется с самыми простыми взрослыми обязанностями.

Четырнадцать лет кропотливой работы: я выстраивала образ ответственной дочери, живого воплощения родительской мечты – и одновременно методично подтачивала уверенность Камиллы в себе, её отношения, её ощущение собственного «я».

История с отказом университета была особенно изящной, если честно. Достаточно было одного слезливого разговора с мамой – о том, как я случайно нашла «тайный» дневник Камиллы, полный мрачных мыслей и разрушительных планов. Планов, которые я написала сама, разумеется, тщательно скопировав детский почерк сестры, который оттачивала месяцами.

И вдруг оказалось, что их драгоценная младшая дочь не готова к университету. Ей нужно время «найти себя». Нужно оставаться дома, где за ней можно присматривать.

Где присматривать могла я.

Я сделала ещё глоток шампанского, смакуя момент. Потому что вот оно – то, чего я по-настоящему хотела всё это время. Не Сергей – он был лишь удобной пешкой. Не состояние Лавровых – хотя до него тоже дойдёт черёд.

Нет. Я хотела видеть, как идеальная, драгоценная Камилла наконец сломается. Хотела, чтобы она поняла: всё, что у неё было – семья, любовь, безопасность, – строилось на моей лжи.

Телефон завибрировал от сообщения мамы: «Регина, дорогая, приезжай. Нам с папой нужно поговорить о том, что произошло».

Я улыбнулась, уже выстраивая в голове следующую сцену. Слёзы растерянности. Неохотное признание в том, что Сергей сам меня добивался. Мягкая обеспокоенность душевным состоянием Камиллы.

К тому времени, как я закончу, они будут благодарить меня за то, что все эти годы защищала их от неуравновешенной дочери.

Я встала и подошла к гардеробной, выбирая наряд для следующего выхода. Что-то сдержанное, но дорогое. Скорбящая сестра, а не торжествующая победительница.

Эту огромную гардеробную подарила мне Камилла на свадьбу.

«Чтобы твоему потрясающему вкусу всегда было где развернуться», – сказала она, крепко обнимая меня.

Даже тогда. Даже после многих лет, в течение которых я перехватывала каждый луч внимания, каждую возможность, каждую крупицу родительской любви – она всё равно любила меня. Всё равно доверяла.

Дура.

Я вытащила кремовый кашемировый свитер, вспомнив, как в старшей школе Камилла иногда брала мои вещи. Как я выжидала, пока у неё намечалось что-то важное – свидание, презентация, собеседование, – и внезапно вспоминала, что мне нужна именно эта вещь.

Она всегда возвращала без споров. Всегда извинялась за беспокойство.

Всегда из кожи вон лезла, чтобы быть идеальной сестрой.

Отражение в зеркале поймало мой взгляд – и на секунду, всего на секунду, я увидела в нём что-то уродливое. Что-то похожее на испуганную, злую девочку из детского дома, переступившую порог дома Лавровых много лет назад.

Но потом я моргнула – и снова стала безупречной Региной. Той, у которой всё идеально. Той, которая не бывает виновата.

Застегнув браслет «Картье» – ещё один подарок дорогой сестрёнки, – я приготовилась к следующему выступлению. Семейный разговор потребует точно выверенного сочетания неохотной откровенности и сокрушённого предательства.

«Ах, Камилла, – прошептала я своему отражению, репетируя обеспокоенную гримасу. – Что же ты с собой сделала?»

Но, уже собравшись уходить, я остановилась. Тот взгляд Камиллы перед тем, как она вышла – я никогда прежде его не видела. За двадцать лет того, как я давила на неё, испытывала, ломала.

Он выглядел почти как... понимание.

Будто она наконец увидела сквозь мою маску то, что скрывалось за ней.

Я стряхнула неприятное ощущение. Камилла слабая – я сама её такой сделала. Она убежит. Залижет раны. Может, попытается начать где-то с нуля.

Но никогда не освободится от меня. Я позаботилась об этом давным-давно.