Его любовь, её тюрьма, их сын

Пять лет мой муж, Константин Орлов, держал меня взаперти в реабилитационном центре, объявив всему миру, что я убийца, лишившая жизни собственную сводную сестру.

В день моего освобождения он ждал. Первое, что он сделал, — направил свою машину прямо на меня, пытаясь сбить, не успела я даже сойти с тротуара.

Оказалось, моё наказание только начиналось. Вернувшись в особняк, который я когда-то называла домом, он запер меня в собачьем вольере. Он заставлял меня бить поклоны перед портретом моей «мёртвой» сестры, пока моя голова не начала кровоточить на мраморный пол. Он заставил меня выпить отвар, чтобы моя «порочная кровь» оборвалась на мне.

Он даже пытался отдать меня на ночь похотливому деловому партнёру — «урок» за моё неповиновение.

Но самая жестокая правда была ещё впереди. Моя сводная сестра, Кристина, была жива. Пять лет моего ада были лишь частью её больной игры. И когда мой младший брат Арсений, единственный смысл моей жизни, стал свидетелем моего унижения, она приказала сбросить его с каменной лестницы.

Мой муж смотрел, как он умирает, и ничего не сделал.

Умирая от ран и разбитого сердца, я выбросилась из окна больницы, и моей последней мыслью была клятва отомстить.

Я снова открыла глаза. Я вернулась в день своего освобождения. Голос начальницы клиники был бесстрастным: «Ваш муж всё устроил. Он ждёт».

На этот раз ждать буду я. Чтобы утащить его и всех, кто причинил мне боль, прямиком в ад.

Глава 1

Реабилитационный центр был стерильной белой коробкой на окраине Москвы, местом, созданным для того, чтобы стирать людей. Пять лет он был моим миром. Стены были голыми, воздух пах дезинфекцией и отчаянием, а единственным видом из окна был клочок серого неба.

Я посмотрела на своё отражение в натёртом до блеска полу. На меня смотрело измождённое лицо с впалыми глазами и бледной кожей. Одежда, в которую я была одета, — свободная униформа — висела на моих костлявых плечах. Она была постоянным напоминанием, что я больше не Анастасия Воронцова, знаменитая любимица московской элиты. Я была номером, пациенткой, убийцей.

Пять лет назад мой муж, Константин Орлов, упрятал меня сюда. Он сделал это после того, как меня обвинили в убийстве его свояченицы, моей сводной сестры Кристины Александровой. Он сказал миру, что это был акт милосердия, шанс для его сломленной жены искупить своё ужасное преступление.

Я опустилась на колени, упираясь ими в холодный, твёрдый пол. Это была знакомая боль. Передо мной стояла фотография улыбающейся Кристины в рамке. Это был мой ежедневный ритуал, моё вынужденное покаяние. Я должна была стоять на коленях перед ней по два часа каждое утро и по два часа каждый вечер.

Одна тысяча восемьсот двадцать пять дней. Я сосчитала каждый.

Резкий стук в дверь нарушил тишину. Вошла начальница клиники с непроницаемым лицом.

«Вставай, Воронцова. Тебя выпускают».

Я резко вскинула голову. Выпускают? Слово казалось чужим, невозможным.

«Ваш муж всё устроил. Он ждёт».

Пять лет. Пять лет в этом аду наяву, срежиссированном человеком, который должен был меня любить. Человеком, которого все считали благочестивым, сострадательным святым за то, что он не развёлся с женщиной, убившей его любимую свояченицу. Они не видели правды. Они не знали Константина.

Он был не святым.