Отмененная свадьба: Теперь я жена твоего врага

За три дня до моей свадьбы с Дамиром Воронцовым, младшим боссом семьи Воронцовых, я нашла его левый телефон. Сообщение от «Маленькой беды» гласило: «Скучаю по твоим рукам на моём теле. Она просто статуя, Дамир». Моё сердце не разбилось, оно просто остановилось.

Восемь лет я играла роль идеальной мафиозной принцессы, убедив себя, что люблю его, и веря, что он мой герой. Но, увидев его любовницу на наших простынях, я разглядела его истинное лицо: подбородок кинозвезды с душой труса.

Слёзы — для женщин, у которых есть выбор, а у меня в этом мире его не было. Но я не плакала. Я была холодна, движима безмолвной яростью, в ловушке, но отказываясь быть жертвой.

Выскользнув из постели, я набрала номер, который выучила десять лет назад, но так и не осмелилась позвонить. Когда Ярослав Богомолов, дон враждебного клана, ответил, я прошептала:

— Свадьбы не будет. Я хочу заключить с тобой союз. Я готова.

Chapter 1

За три дня до моей свадьбы с младшим боссом криминальной семьи Воронцовых я разблокировала его левый телефон и прочла сообщение, которое разрушило восемь лет верности.

Экран ядовито светился в темноте нашей общей спальни в пентхаусе.

Дамир спал рядом со мной. Его грудь вздымалась и опускалась в ритме, который когда-то меня успокаивал. Теперь же это было похоже на дыхание лжеца.

Я посмотрела на устройство в своей руке.

Контакт был сохранён как «Маленькая беда».

Последнее сообщение гласило: «Скучаю по твоим рукам на моём теле. Она просто статуя, Дамир. Ты сам так сказал. Возвращайся в постель».

К сообщению была прикреплена фотография.

Это было селфи женщины, лежащей на простынях, которые я узнала. Египетский хлопок из личных апартаментов Дамира в центре города. На ней была его рубашка.

Моё сердце не разбилось. Оно просто остановилось.

Восемь лет я играла роль идеальной мафиозной принцессы. Я — Елизавета Смирнова. Меня воспитали так, чтобы меня видели, но не слышали, чтобы я была связующим звеном в политическом союзе, который должен был сохранить мир в Нью-Йорке.

Я убедила себя, что люблю Дамира Воронцова. Я думала, что он был героем, который вытащил меня из горящих руин Оперного театра, когда мне было четырнадцать.

Я посмотрела на его спящее лицо. Он был красив той красотой, что сводит женщин с ума. У него был подбородок кинозвезды и душа труса.

Я выскользнула из постели. Шёлк моей ночной рубашки казался ледяным на коже.

Я вошла в ванную и заперла дверь. Я не плакала. Слёзы — для женщин, у которых есть выбор. А у меня? У меня была стратегия.

Я села на край мраморной ванны и достала свой зашифрованный телефон из потайного кармана халата.

Мои руки дрожали, но не от страха. Они дрожали от адреналина, словно я чиркнула спичкой в комнате, полной бензина.

Я набрала номер, который выучила десять лет назад, но так и не осмелилась позвонить.

Один гудок.

— Говори.

Звук его голоса был подобен скрежету гравия по кости. Глубокий, тёмный и устрашающий.

Ярослав Богомолов. Егор. Глава всех кланов, враждебной семьи. Человек, которого мой отец называл Дьяволом.

— Свадьбы не будет, — прошептала я.

На том конце провода повисла пауза. Я услышала слабый щелчок зажигалки, а затем