Развод с магнатом: наследница теневой империи

Телефон завибрировал на кухонном столе.

Таисия мыла посуду. Свою. Одну белую тарелку с тонкой золотой каймой - из сервиза, который она выбирала три часа в магазине, представляя, как они будут пить кофе по утрам вдвоём. Он так ни разу и не выпил с ней кофе. Одну чашку - такую же белую, с позолоченным ободком. Одну вилку - тяжёлую, серебряную, из набора, которым никто никогда не пользовался.

Второй прибор лежал в сушилке нетронутым уже третью неделю. Она перестала ставить его для него. Бессмысленно.

Рядом с раковиной висело льняное полотенце - белое, с вышитой монограммой «К». Инициалы Корсаковых. Таисия ненавидела это полотенце. Каждый раз, вытирая руки, она чувствовала под пальцами грубые нитки чужой фамилии.

Телефон снова ожил. Три уведомления подряд.

Она вытерла руки. Медленно. Не потому что не хотела смотреть. Просто внутри уже всё знала.

Варвара.

Таисия открыла сообщение. Варя присылала фото и раньше - маленькие иглы, которые она втыкала раз в неделю. То фото с делового ужина, где её рука лежит на его плече. То скриншот переписки, где он отвечает ей быстрее, чем жене.

Но не такое.

На фото - их спальня. Белая кровать с высоким изголовьем из мягкой ткани. Та, которую Таисия выбирала сама, перебирая каталоги, пока он был в командировке. Слоновая кость, не слишком холодный, не слишком кремовый. Идеальный оттенок белого. Он даже не спросил, какую она выбрала.

Она узнала простыни - белый сатин, который мялся после первой ночи и выглядел так, будто в нём спали двое. Хотя спала она всегда одна. Узнала его подушку - он спал слева, ближе к окну. Её подушка справа оставалась нетронутой каждое утро, как девственная земля, на которую никто не ступал.

Узнала его спину, его затылок, его расслабленную руку.

Он спит.

А рядом Варя. Её светлые волосы разметались по белой наволочке - чужой волос на чужой подушке. Её рука лежит на его плече. Её глаза смотрят прямо в камеру. И улыбка. Спокойная. Победная. Такая, которая говорит: «Я выиграла. А ты проиграла давно».

Таисия смотрела на экран.

Десять секунд.

Двадцать.

Она ждала, что внутри закричит. Что сердце сожмётся. Что слёзы хлынут сами, как бывало в первый год, когда она ещё верила, что он изменится.

Ничего.

Только пустота. Холодная. Тяжёлая. Бесконечная.

Она перевернула телефон экраном вниз. Звук глухого удара о столешницу показался ей слишком громким в этой тишине.

Таисия обвела взглядом кухню. Белые шкафы без ручек - гладкие, холодные, как стены операционной. Чёрная столешница из искусственного камня - на ней никогда не было пятен, потому что она протирала её после каждого использования. Холодильник, в котором почти ничего нет - только йогурты, вода и засохший лимон.

Идеальная кухня для идеальной жизни. Которой не было.

Она вспомнила, как три года назад переступила порог этого дома. Особняк в престижном районе. Белые стены. Белая мебель. Белые шторы. Всё белое, как стерильная операционная. Она думала, что привыкнет. Не привыкла.

Три года. Три года она ждала его вечером. Накрывала стол на двоих - белые тарелки, белые салфетки, свечи в прозрачных подсвечниках. Он не приходил. Не звонил. Не писал. Она ела одна. Убирала одна. Засыпала одна.

Три года она провожала его взглядом