От бесплодной жены до Королевы Дона

Я как раз просматривала счета наших «прачечных», когда муж попросил десять миллионов рублей для няни.

Мне понадобилось три секунды, чтобы осознать: на женщине, которой он пытался заплатить за молчание, были мои пропавшие винтажные серьги Chanel.

Дмитрий посмотрел мне прямо в глаза, включив свой лучший врачебный тон.

— Настя, у неё трудности. Ей нужно кормить пятерых сыновей.

Когда вошла Катя, на ней не было униформы. На ней были мои украшения, и смотрела она на моего мужа с интимной фамильярностью.

Вместо того чтобы извиниться, когда я устроила им очную ставку, Дмитрий бросился её защищать. Он смотрел на меня со смесью жалости и омерзения.

— Она хорошая мать, — процедил он. — То, чего тебе никогда не понять.

Он использовал бесплодие, на лечение которого я потратила миллионы, как оружие против меня.

Он не знал, что я только что получила досье от следователя.

Досье, которое доказывало, что эти пятеро мальчиков — его.

Досье, которое доказывало, что он сделал тайную вазэктомию за шесть месяцев до того, как мы начали пытаться завести ребёнка.

Он позволил мне пройти через годы мучительных процедур, гормонов и унижения, всё это время спонсируя свою тайную семью деньгами моего отца.

Я посмотрела на мужчину, которого я ограждала от жестокости моего мира, чтобы он мог играть в бога в белом халате.

Я не закричала. Я Воронцова. Мы приводим приговор в исполнение.

Я взяла телефон и набрала номер своего человека.

— Я хочу, чтобы он был уничтожен. Чтобы у него ничего не осталось. Чтобы он мечтал о смерти.

Глава 1

От лица Анастасии

Я просматривала чёрную бухгалтерию по операциям на юге страны, когда мой муж попросил десять миллионов рублей, чтобы обеспечить лояльность женщины, на которой уже красовались мои пропавшие серьги Chanel.

Моему мозгу понадобилось три секунды, чтобы обработать эту просьбу.

Три секунды, в течение которых единственным звуком в столовой был агрессивный скрип моей ручки по плотной бумаге гроссбуха, которого официально не существовало.

Я подняла глаза.

Дмитрий стоял во главе стола.

Он выглядел точь-в-точь как Главврач хирургии, на создание которого я потратила миллионы. На нём был сшитый на заказ костюм из итальянской шерсти; его руки были вычищены до блеска — руки целителя.

Но его глаза бегали, нервно мечась к двери на кухню, где, несомненно, подслушивала Катя.

Я отложила ручку. Она резко щёлкнула по красному дереву.

— Ты хочешь удвоить зарплату няне, — сказала я.

Мой голос был ровным. Именно таким тоном мой отец пользовался за мгновение до того, как отдать приказ на устранение.

Дмитрий поправил галстук — нервный тик, который появлялся у него всякий раз, когда ему приходилось просить у меня деньги со счетов Семьи.

— У неё трудности, Настя, — сказал он.

Он включил свой лучший врачебный тон — тот самый торжественный, отработанный голос, которым он сообщал семьям, что их близкие не доживут до утра.

— Ей нужно кормить пятерых сыновей.

Я откинулась на спинку стула. Кожа под мной скрипнула.

Я посмотрела на него. По-настоящему изучила.

Я увидела мужчину, ради которого пошла против авторитетов. Мужчину, которого я ограждала от крови и жестокости моего мира, чтобы он мог играть в бога в стерильном белом халате.