Тайная месть подменной невесты-миллиардерши

Она бросила телефон на кровать и подошла к окну от пола до потолка. Внизу раскинулся Центральный парк, огромное серо-коричневое пятно в зимнем свете. Вид был унылый.

Ей нужен был муж. Срочно. Ей нужен был кто-то, кто не будет задавать вопросов, кто-то, кому эта сделка была нужна так же сильно, как и ей.

Она вернулась к кровати и открыла ноутбук. Её пальцы запорхали по клавиатуре.

Малыш Виссарион.

Это имя уже несколько месяцев циркулировало в подпольных сетях сплетен Остоженки. Скандальный плейбой. От него отреклась половина семьи. По слухам, он погряз в долгах не у тех людей или, возможно, пытался скрыть свою сексуальную ориентацию, из-за которой его могли лишить остальной части наследства. Слухи гласили, что он отчаянно нуждался в прикрытии. В ширме.

Она нашла контакты конфиденциальной юридической фирмы, занимающейся «деликатным управлением репутацией».

Она быстро напечатала, её сердце колотилось о рёбра, как пойманная птица.

Запрос: Срочное заключение контракта. Клиент: Ярослава Соловьёва.

Она нажала «отправить».

Она посмотрела на своё отражение в тёмном стекле окна. Её волосы были в беспорядке, глаза покраснели, но челюсть была решительно сжата.

— Больше никаких временных вариантов, — прошептала она в пустую комнату.

Вибрация телефона на ночном столике из красного дерева не была мягким гудением. Это была дрель, вгрызающаяся в тишину гостевой спальни в 6:00 утра.

Ярослава Соловьёва зажмурилась, желая, чтобы шум исчез, но жужжание продолжалось, заставляя дрожать стакан с водой, который она оставила там прошлой ночью. Она перевернулась, и дорогие простыни из египетского хлопка запутались вокруг её ног. Они казались холодными. Всё в пентхаусе Клима Давыдовского казалось холодным, созданным для эстетики, а не для комфорта.

Она протянула руку, её пальцы нащупывали, пока не наткнулись на гладкий металл смартфона. Она прищурилась от резкого синего света экрана.

Это был не будильник. Это был шквал.

Уведомление за уведомлением громоздились, как кирпичи, на заблокированном экране. Telegram. ВКонтакте. Яндекс Новости. И прямо наверху — красный баннер оповещения от «Светской хроники».

Техномагнат Клим Давыдовский впервые появился на публике с Авророй Фридман.

У Ярославы перехватило дыхание, острая физическая боль пронзила её от груди до живота. Её большой палец завис над уведомлением. Она не хотела его открывать. Она знала, что увидит. Но её тело предало её, палец коснулся стекла прежде, чем мозг успел закричать «стоп».

Фотография медленно загружалась через Wi-Fi пентхауса.

Она была в высоком разрешении. Слишком высоком. Она могла видеть пот на лбу Клима, вспышки папарацци, отражающиеся в его глазах. Он был в Париже. А ей он сказал, что находится в Сан-Франциско на заседании совета директоров.

Но не лицо Клима заставило желудок Ярославы сжаться. А его рука.

Его большая, ухоженная рука властно лежала на талии женщины в мерцающем серебряном платье. Аврора Фридман.

Ярослава увеличила изображение.

Клим улыбался. Это была искренняя улыбка, от которой в уголках его глаз собирались морщинки. Он не смотрел на Ярославу так уже шесть месяцев. Может быть, год.

Она прочитала подпись под изображением. «Давыдовский называет наследницу своей "давней музой" и "родственной душой" на афтепати Живанши».

Муза. Родственная душа.

Ярослава села, комната поплыла перед глазами. Она не была его девушкой. Она осознала это с ясностью, которая ощущалась как пощёчина. Она никогда не была его девушкой.