Возродившаяся из пепла: Возвращение жены могущественного миллиардера

Я лежала в больничной палате после ужасной автокатастрофы, вся изломанная, но моя семья так и не пришла. Мой отец и брат были слишком заняты подготовкой к свадьбе моей сводной сестры-манипуляторши Алины.

Женихом был мой суженый, Платон.

Пока я боролась за жизнь, его последние слова, сказанные мне по телефону, были холодным приказом.

«Да хоть в аду сгори, мне всё равно».

Они бросили меня, объявили всему миру, что я мертва, и даже высекли моё имя на надгробии. Они похоронили меня под горой лжи, чтобы Алина могла украсть мою жизнь.

Но я не умерла. Я возродилась.

Пять лет спустя я вернулась как Лиана Миронова — автор бестселлеров, жена генерального директора технологической компании, за спиной которой стояла семья с невообразимой властью.

Я вернулась лишь для того, чтобы уладить дела с наследством матери. Но первым, кого я встретила, был Платон. Он стоял перед моей могилой и оплакивал девушку, которую помог убить.

Глава 1

От лица Лианы:

Сегодня я увидела собственную могилу. Не во сне, не в переносном смысле, а настоящее, холодное надгробие, невинно стоящее рядом с могилой моей матери под плакучей ивой. Это было первое, что бросилось мне в глаза, когда я въехала на арендованной машине через ржавые ворота семейного кладбища Диллардов — места, куда я поклялась больше никогда добровольно не возвращаться. Имя, высеченное на сером граните, было бесспорно моим: ЛИАНА НОВИКОВА. А под ним — жесточайшая ложь: «Любимой дочери, драгоценной невесте».

По спине пробежал озноб, но не от осенней прохлады. Это был шок от вида того, как аккуратно похоронили моё прошлое «я» — болезненное эхо жизни, от которой я отказалась. Камень был новым, новее, чем у моей матери, и пугающе нетронутым. У его подножия рядом с потускневшим серебряным медальоном лежал увядший букет пластиковых лилий. Это был тот самый медальон, который Платон подарил мне в старших классах, тот, в котором, как я думала, хранилось его сердце.

Мимо прошёл старый садовник, его лицо было похоже на карту из морщин. Вероятно, он ухаживал за этими могилами ещё до моего рождения. Он прищурился, глядя на меня, а затем на надгробие.

— Чтоб мне провалиться, — пробормотал он скрипучим голосом. — На секунду я подумал, что вы призрак. Вылитая бедняжка Лиана Новикова. Те же тёмные волосы, те же печальные глаза. — Он усмехнулся сухим, дребезжащим смешком. — Хотя её уже пять лет как нет, царствие ей небесное.

Холод, пронзительнее могильного, пробрал меня до костей. «Просто совпадение», — ровным голосом ответила я. Я не стала поправлять его насчёт «печальных глаз». Мои глаза больше не были печальными. Они были острыми.

Он пожал плечами, опираясь на грабли. — Как скажете, мэм. Но вы вылитая она. Настоящая Новикова.

Я сглотнула, имя было словно пепел на языке. «Меня зовут Лиана Миронова, — поправила я его, выпрямившись. — Я автор бестселлеров из Нью-Йорка. Приехала, чтобы уладить дела с наследством покойной матери». Это не было хвастовством, лишь констатация факта. Заявление.

Он моргнул, не выказав удивления. — О. Ну, рад за вас, полагаю. — Он вернулся к сгребанию опавших листьев, и этот обыденный звук резко контрастировал с землетрясением, бушевавшим у меня внутри.

Лиана Миронова. Жена Николая Ковалева,