Стирая тебя из памяти

На экране монитора застыли зигзаги импульсов. Они напоминали рваные линии кардиограммы, только здесь фиксировались не сердцебиения - а отголоски мыслей, эмоций, памяти. В этом офисе, спрятанном на последнем этаже одного из самых закрытых зданий Бостона, работа не просто шла - здесь создавались истории, которые больше не существовали в чьей-либо голове.

Эвелин Картер сидела, сцепив пальцы, в стерильной белой комнате. За её спиной - огромное панорамное окно с видом на город. Мрачный, как конец ноября. Словно сама погода в этом месте всегда знала, с чем приходится иметь дело тем, кто стирает чужое прошлое. Тусклое солнце пряталось за слоями стекла и металла, как и те, кто приходил сюда - пряча от мира свои раны, воспоминания, тайны.

Перед ней - мужчина. Высокий. Молчаливый. Взгляд - тусклый, но в нём теплилось что-то, что она не могла распознать. Он назвался Калебом Уитмором. И он пришёл стереть женщину. Не воспоминание, не случайный эпизод, а - женщину. Ту, которая, по его словам, была и началом, и концом всего.

- Вы уверены, что хотите это сделать? - спросила она, пристально глядя в глаза.

Он молчал. Его пальцы чуть дрожали, будто каждое слово давалось усилием. На нём было простое пальто, серое, потёртое, как будто его надевали и снимали сто раз подряд, не зная - в какую погоду, в какую жизнь возвращаются. Под глазами - тени недосыпа и боли. Она видела это не впервые. Но именно в его лице было что-то болезненно знакомое.

На столе между ними лежал конверт. В нём - не имя, не фотография, не адрес. В нём - признание. Раненое, хрупкое, написанное от руки. Он не открыл его. Просто скользнул по нему пальцем и снова посмотрел на Эвелин.

- Я больше не могу жить с этим. Или с ней. Или без неё. Выбирайте любую формулировку.

Она кивнула. Внутри что-то дрогнуло. Ей казалось, она знает этот голос. Это лицо. Даже если в базе он числился как новый пациент. Эвелин тихо подалась вперёд, будто тень его голоса могла бы проникнуть под кожу и вытащить из неё что-то забытое, что-то оставленное на задворках прошлого.

- Скажите её имя. - Она говорила мягко, осторожно, как будто имя могло стать спусковым крючком.

- Я не могу. Я уничтожил всё, что напоминало о ней. Фото. Сообщения. Места. Осталась только боль.

Эвелин снова взглянула на импульсы на мониторе. Они колебались, будто в нерешительности. Как будто память тоже не знала - уйти или задержаться.

- Тогда расскажите, что вы чувствуете, когда думаете о ней. - Голос её был ровным, спокойным, но внутри начало подниматься чувство, похожее на лёгкую дрожь.

- Пустоту, - ответил он. - Знаете, когда всё вокруг шумит, движется, дышит, а ты будто в капсуле. В вакууме. Вроде бы живёшь, но не здесь. Не сейчас. Вот это она. Вот так я себя чувствую каждый раз, когда закрываю глаза.

Эвелин кивнула, не отводя взгляда. Она знала, о чём он говорит. Не по книгам, не по обучению. Личный опыт подсказывал, что люди не всегда помнят, что они забыли. Но их тела - всегда помнят. Пальцы, взгляд, дыхание, жесты - они не умеют лгать. И сейчас