Тайная личность отвергнутой жены-миллиардерши

Спичка вспыхнула, озарив тусклую комнату маленьким яростным оранжевым огоньком. Ева Соловьёва смотрела, как пламя пожирает деревяшку, и запах серы на мгновение перебил аромат дорогого жаркого, остывающего на обеденном столе. Она зажигала свечу уже в третий раз. В третий раз ждала, пока воск расплавится и застынет, считая минуты, пока пламя не начнёт угрожающе лизать кончики её пальцев.

Она задула его. Дым взвился тонкой серой лентой и растворился под высокими потолками пентхауса в центре Москвы, который так и не стал для неё домом. Он походил на музейный экспонат, а она — на незваного посетителя.

Ева взяла телефон. Ни сообщений. Ни пропущенных звонков. Экран был чёрным зеркалом, отражавшим её бледное, встревоженное лицо. Сегодня была третья годовщина их свадьбы.

Она коснулась маленькой бархатной коробочки, лежавшей рядом с его пустой тарелкой. Внутри был платиновый зажим для галстука, который она разработала сама, с маленьким сапфиром, спрятанным с обратной стороны, о котором знал бы только он. Изысканный. Скромный. Как и их брак.

Сегодня утром Сергей Маслов, попивая эспрессо, посмотрел прямо сквозь неё. Он не упомянул о дате. Даже не обмолвился о погоде. Просто проверил часы, поправил манжеты и ушёл.

Тишина в квартире была тяжёлой, давила на барабанные перепонки. Это была физическая тяжесть, удушающая и холодная.

И тут зазвонил телефон.

В тихой комнате звук прозвучал так резко, что Ева вздрогнула и ударилась коленом о ножку стола. Она поспешно схватила телефон, сердце подскочило к горлу. Сергей. Это должен быть он. Он опаздывает, он извиняется, он уже едет.

Но на экране было не имя Сергея.

Больница Святого Иуды.

Кровь так быстро отхлынула от её лица, что закружилась голова. Дрожащими пальцами она провела по значку, чтобы ответить.

— Алло? — её голос был лишь треснувшим шёпотом.

— Госпожа Маслова? Это доктор Уваров. — Голос на другом конце провода был профессиональным, отрывистым и лишённым той теплоты, которую врачи обычно пытаются изобразить. — Я звоню по поводу вашей бабушки, Нинель Соловьёвой.

— С ней всё в порядке? — Ева встала, её стул громко заскрипел по полу. — Она снова упала?

— Вам нужно немедленно приехать в больницу, госпожа Маслова. У неё остановилось сердце. Мы делаем всё возможное, но...

Остальная часть фразы превратилась в гул белого шума. У Евы подкосились колени, и ей пришлось схватиться за край обеденного стола, чтобы не упасть на пол. Комната поплыла.

— Я еду, — выдохнула она.

Она не взяла пальто. Не задула остальные свечи. Схватив ключи от машины, она оставила подарок на годовщину на столе, словно надгробие на могиле уже мёртвого брака, и выбежала за дверь.

Дождь в Москве был безжалостен. Он хлестал по лобовому стеклу её скромного седана, размывая неоновые огни города в красные и жёлтые полосы. Ева вела машину с отчаянием, граничащим с безумием. Она посигналила жёлтому такси, которое заехало на её полосу, и ударила ладонью по рулю.

— Давай же! — закричала она, хотя водитель не мог её услышать. Горячие, жгучие слёзы застилали ей глаза, смешиваясь с отблесками уличных фонарей.

Бабушка была всем, что у неё осталось. Единственным человеком, который когда-либо смотрел на Еву и видел в ней личность, а не обузу. Не благотворительный случай.