Его незримый наследник, её побег

Мой муж кинул меня в самый важный вечер в моей карьере — на открытии моей первой персональной выставки.

Я увидела его в новостях. Он заслонял собой другую женщину от шквала фотовспышек, пока вся галерея наблюдала, как рушится мой мир.

Его сообщение стало последней, ледяной пощечиной: «Кате нужна моя помощь. Ты справишься».

Годами он называл мое искусство «хобби», забыв, что именно оно легло в основу его многомиллиардной компании. Он сделал меня невидимкой.

Поэтому я позвонила своему адвокату с планом, как использовать его высокомерие против него самого.

— Сделай так, чтобы документы о разводе выглядели как скучная форма на передачу интеллектуальных прав, — сказала я ей. — Он подпишет что угодно, лишь бы я убралась из его кабинета.

Глава 1

От лица Арианы:

Этот вечер должен был стать моим. Открытие моей первой персональной выставки в центре Москвы. Не какая-то скромная экспозиция в кофейне, а настоящая, знаковая выставка, способная дать старт карьере.

Четыре года я пряталась в своей студии, вливая душу в уголь и тушь. Четыре года я была тихой, творческой женой техномиллиардера Кирилла Орлова. Сегодня все должно было измениться. Сегодня я наконец-то должна была стать Арианой Макаровой.

Но, стоя в яркой, переполненной галерее, я ощутила знакомый холод его отсутствия. Его здесь не было.

И тут я это увидела. Новостное оповещение, вспыхнувшее на телефоне незнакомца.

Лицо моего мужа.

Он был на пресс-конференции, его мощная фигура, словно крепость, окружала другую женщину. Катя Чижова. Она выглядела хрупкой и искусно расстроенной. Он — ее защитником.

Заголовок под фотографией был как удар под дых. Репортер цитировал его в прямом эфире. Я не слышала слов, но видела их в приглушенном шепоте и сочувствующих взглядах в галерее. Все наблюдали за моим публичным унижением в реальном времени.

Мой собственный телефон завибрировал. Сообщение от него, отправленное час назад.

Кое-что случилось. Кате нужна моя помощь. Ты справишься. Поздравляю.

Думаю, именно в этот момент мое сердце окончательно сдалось. Не громкий треск. Скорее тихий щелчок, звук замка, который закрывают в последний раз.

Борис, владелец галереи, появился рядом. Ему не нужно было спрашивать. Доказательства светились на дюжине экранов вокруг нас.

— Мне жаль, Ариана, — сказал он, его голос был низким рычанием гнева, который он испытывал за меня. — Он идиот.

— Он занят, — услышала я собственный голос. Ложь была автоматической, рефлексом, отточенным годами практики.

— Пойдем, — сказал Борис, мягко направляя меня к мужчине в идеально скроенном костюме. — Здесь критик из «Ведомостей». Это все еще твой вечер.

Следующий час я провела на автопилоте. Я улыбалась. Пожимала руки. Говорила о своих работах.

Стоя перед серией моих самых ранних набросков, я ощутила горькую иронию. Это были те самые причудливые, замысловатые эскизы, которые стали душой «Эфира» — приложения, принесшего Кириллу его первые миллиарды. Мое искусство было буквально фундаментом его империи.

Тогда он любил мое искусство. Или, по крайней мере, любил то, что оно могло для него сделать. Теперь он называл это моим хобби.

Он не просто забыл обо мне сегодня вечером. Он стер меня из своей собственной истории.

Это была его самая большая ошибка.

— Мне нужно сделать звонок, — сказала я Борису, мой голос