Когда Любовь Возрождается Из Замороженных Сердец

В вечер моей главной выставки, события, которое должно было определить всю мою карьеру, я стояла в абсолютном одиночестве. Мой муж, Дамир Воронов, человек, которого боялась вся Москва, клялся, что ни за что на свете не пропустит это событие. Вместо этого я увидела его в вечерних новостях.

Он прикрывал от ливня другую женщину — свою безжалостную деловую партнершу, позволяя собственному костюму за сотни тысяч рублей промокнуть до нитки, лишь бы защитить ее. Внизу экрана бегущей строкой шла новость: их новый альянс — это «силовой ход», который изменит облик города.

Гости в моей галерее тут же зашептались. Их жалостливые взгляды превратили мой величайший триумф в публичное унижение. А потом пришло его сообщение, холодное, окончательное подтверждение моего места в его жизни: «Возникли дела. Я был нужен Ирине. Ты же понимаешь. Бизнес».

Четыре года я была его собственностью. Тихой, творческой женой, запертой в золотой клетке на верхнем этаже его небоскреба. Я выплескивала все свое одиночество и боль на холсты, но он никогда по-настоящему не видел моего искусства. Он никогда по-настоящему не видел меня. Он видел лишь очередной свой актив.

В ту ночь мое сердце не разбилось. Оно превратилось в лед. Он не просто пренебрег мной, он стер меня.

Поэтому на следующее утро я вошла в его кабинет и протянула ему стопку контрактов с галереей.

Он едва поднял глаза, раздраженный тем, что его отвлекли от строительства империи. Выхватил ручку и расписался на отмеченной мной строке.

Он не знал, что прямо под этим листом лежало наше свидетельство о расторжении брака.

Он только что подписал отказ от своей жены, словно это был обычный счет за художественные принадлежности.

Глава 1

От лица Элины:

В тот вечер, когда плоды моих четырехлетних трудов наконец-то украсили стены галереи, мой муж, Дамир Воронов, был в новостях. Его рука прикрывала от дождя другую женщину.

Эта галерея — четыре года моей работы, моя душа, развешанная по этим безупречно белым стенам. Сегодняшний вечер должен был стать кульминацией всего. Ночью, когда я перестану быть просто миссис Вороновой, тихой, творческой женой самого грозного человека Москвы, и снова стану Элиной. Просто Элиной. Художницей.

Четыре года я вливала каждую каплю своего одиночества, своего разочарования, своей тихой боли в холсты. Я работала в стерильной, звуконепроницаемой студии, которую Дамир построил для меня — золотой клетке на последнем этаже его небоскреба. Он называл это подарком. Я знала, что это место, где можно меня занять, убрать с дороги, пока он управляет своей теневой империей.

Я разгладила шелковое платье, руки слегка дрожали. Мой взгляд скользнул по пустому месту рядом со мной — там, где должен был стоять мой муж. Он обещал. «Конечно, *дорогая*. Ни за что на свете не пропущу», — сказал он тогда своим низким, рокочущим голосом, от которого у меня когда-то бежали мурашки по коже. Теперь это звучало как очередная отполированная до блеска ложь.

В сумочке завибрировал телефон. Уведомление из новостного приложения. Я открыла его, и узел страха туго сжался в животе. Заголовок был резким. *«Дамир Воронов и Ирина Романова бросают вызов стихии ради экстренной встречи».*

Там была фотография. Дамир, его широкие плечи прикрывают женщину от ливня, пока они спешат в правительственное