Извращённая тайная жизнь моего мужа

На пятую годовщину смерти своей сестры муж привез меня в уединенный особняк под Москвой.

Но я нашла ее живой. Она смеялась на веранде вместе с ним и моими родителями. Они подбрасывали на коленях маленького мальчика — мальчика с волосами моего мужа и глазами его «покойной» сестры.

Я услышала, как Марк назвал меня своей «примерной, скорбящей женой», смеясь над тем, как легко меня обмануть. Моя собственная мать смотрела на Анну с такой любовью, какой я не видела никогда. Весь мой пятилетний брак оказался спектаклем, который должен был занимать меня, пока они втайне жили своей настоящей жизнью.

Он не просто признался — он сказал, что я была всего лишь «удобным решением». А потом раскрыл их окончательный план: они уже договорились упрятать меня в психушку, используя мою сфабрикованную «скорбь» как причину.

Я побежала. Устроив пожар для отвлечения внимания, я спряталась в кювете у шоссе. Моя жизнь обратилась в пепел. Мне некуда было идти, и я сделала отчаянный звонок единственному человеку, которого, как я знала, боялся мой муж: его злейшему врагу.

Глава 1

Этой лжи было пять лет, и у нее было имя. Анна.

Меня била дрожь. Я стояла в ухоженном саду уединенного особняка, спрятавшись за густой, благоухающей стеной разросшегося жасмина. Его аромат, обычно такой успокаивающий, сегодня душил, смешавшись с запахом дождя и обмана. Мелкая изморось осела на коже, пропитала тонкую ткань платья, которое выбрал Марк для этих «спокойных выходных». Выходных, которые должны были помочь мне пережить годовщину трагической смерти его сестры.

Вот только Анна не была мертва. Она стояла на каменной веранде метрах в шести от меня, залитая теплым золотистым светом, льющимся из французских дверей. Она смеялась — звук, которого я не слышала пять лет, — и, запрокинув голову, смотрела на моего мужа. Моего Марка. Он улыбался ей в ответ, и в его улыбке была нежность и любовь, которых я не видела на его лице годами. На бедре он подбрасывал маленького ребенка. Мальчика с темными волосами Марка и яркими глазами Анны.

Там были и мои родители. Мать, положив руку на плечо Анны, сияла от радости, какой я никогда не могла в ней вызвать. Отец стоял рядом с Марком и хлопал его по плечу, гордый патриарх, главенствующий над своей истинной семьей.

«Он с каждым днем все больше похож на тебя», — донесся до меня в сыром ночном воздухе чистый голос матери.

«Зато упрямый подбородок твой», — ответила Анна, ее голос был призрачным эхом из жизни, которую я считала похороненной. Она протянула руку и ущипнула мальчика за нос.

Мой разум отказывался это понимать. Это был сон. Кошмар. Анна погибла в автокатастрофе. Мы провели похороны. Я месяцами утешала раздавленного горем Марка, поддерживала своих скорбящих родителей. Я построила свою жизнь вокруг пустоты, которую она оставила.

«Ты уверен, что Кира ничего не подозревает?» — низкий рокот голоса отца был пронизан знакомым, пренебрежительным нетерпением.

Марк фыркнул, резко и уродливо. «Кира подозревает то, что я ей велю подозревать. Она так увлечена ролью примерной, скорбящей жены, что не заметит правды, даже если та ее укусит. Она до сих пор думает, что эти выходные — чтобы почтить память Анны».

Волна тошноты подкатила