Потерянная в тебе

Я проснулась, окутанная белым светом, который жёг мои глаза.

Это был не естественный свет, а тот, что используют в клиниках, резкий, как в операционной. Стены сверкали нечеловеческой чистотой. Всё пахло дезинфекцией. Запертостью.

Моё тело не отвечало.

Я почувствовала тяжесть языка, как будто спала с камнями во рту. Металлический вкус вызвал тошноту. Я вырвала только воздух.

Тишина была настолько абсолютной, что я слышала своё прерывистое дыхание.

Где я? Кто я?

Гул пронзил мой череп. Я приложила руку к лбу. Не достала. Что-то сдерживало моё запястье. Капельница. Другая рука была привязана к краю кровати белой лентой.

Ужас поднялся по спине холодной рекой.

Тень сдвинулась слева от меня.

- Каталина? - Мужской голос. Глубокий. Мягкий. Как шёлк, скрывающий нож.

Я повернула голову. Увидела его.

Лицо - изваяние, элегантное, с опасной красотой. Тёмные волосы, безупречный костюм, и эти глаза... слишком светлые, чтобы быть тёплыми.

Я его не знала. Но моё тело - да. Мои поры узнали его раньше разума. По коже пробежал ток.

Его присутствие было мне не чуждо.

Меня тошнило. И хотелось. Одновременно.

- Где я? - спросила я тихо.

- В клинике отдыха, - ответил без колебаний. - Безопасное место. Рядом с морем. Италия.

Италия. Это слово показалось мне нелепым, словно выдуманным.

Я огляделась. Всё казалось слишком идеальным, чтобы быть настоящим.

Слишком роскошным, чтобы быть больной.

- Что со мной случилось?

Мужчина не ответил сразу. Его глаза изучали меня, как учёный наблюдает за экспериментом.

- Ты серьёзно повредила себя, Каталина.

Он проглотил слюну.

- Ты пыталась... исчезнуть.

Я почувствовала дрожь в пальцах. Не знала, страх это, гнев или холод.

- Кто ты?

- Витторио Леоне.

Он говорил так, будто этого было достаточно.

- Твой жених.

Сердце остановилось на мгновение.

Жених?

Это слово звучало абсурдно на моих губах.

Я не помнила, чтобы любила кого-либо. Не помнила ничего.

Но что-то болело при этих словах, словно потерянное во мне плакало о возвращении.

- Почему я тебя не помню?

- Ты была под седативными. Твой мозг... нуждался в отдыхе. Сильные эмоции переполняли тебя.

- Меня наркотизировали?

Он поджал губы.

- Мы защищали тебя. От самой себя.

Комната закружилась. Холодный пот. Головокружение.

Я попыталась сесть. Витторио быстро схватил меня за руку. Его пальцы были тёплыми и крепкими.

Прикосновение вызвало озноб. Я хотела отстраниться, но мышцы были ватными.

Он держал меня смесью нежности и контроля.

- Не напрягайся, - прошептал он. - Ты была очень больна. Тебе потребуется время, чтобы привыкнуть.

- Привыкнуть к чему?

Витторио улыбнулся. Это не была счастливая улыбка. Это была натренированная улыбка.

- К правде.

Прошли часы. Или дни. Часов не было. Только солнце и тени, сменяясь у окна.

Медсёстры говорили мало. Некоторые избегали моего взгляда. Другие были добры... слишком добры.

Как будто я была чем-то хрупким, что может разбиться от прикосновения.

Витторио приходил каждый день. Всегда с цветами. Всегда с тем мягким голосом, в котором скрывалось что-то ещё.

Однажды он принес фотографии. Нас.

Улыбки. Каникулы. Кольцо на моём пальце.

— Это было в Греции, — сказал он, показывая снимок, где я улыбалась рядом с ним.

— Здесь ты говорила, что хочешь провести со