Тайные тройняшки: Второй шанс миллиардера

Она больше не была просто женой. Она стала помехой. И сегодня вечером с этим будет покончено.

Всё началось с дождя.

«Прах к праху, пепел к пеплу».

Голос священника был низким гулом, едва слышным сквозь безжалостную барабанную дробь дождя по чёрным зонтам. Это был холодный дождь, из тех, что просачиваются сквозь слои шерсти и пробирают до мозга костей.

Калерия Манаева стояла на краю разверстой могилы, её каблуки тонули в грязи, которая грозила поглотить её целиком. Её чёрное платье, промокшее насквозь через несколько минут после прибытия на кладбище церкви Троицы, облепило её кожу, словно второй, ледяной слой.

Она не дрожала. Не могла. Её тело перешло ту грань, за которой холод сменяется странным, онемелым параличом.

Она смотрела на гроб из красного дерева, который опускали во влажную землю. Он казался слишком маленьким. Её мать была настоящей стихией, женщиной, которая наполняла смехом и теплом каждую комнату, куда входила. Теперь она была просто ящиком в земле.

Раскат грома потряс небо, заставив землю содрогнуться под ногами Калерии. Казалось, будто земля трескается, отражая трещину, которая уже несколько дней расширялась в её груди.

Она слегка повернула голову влево. Место рядом с ней было пустым.

Капли дождя падали на пустое место на траве, где должен был стоять её муж. Гордей Голованов. Человек, который три года назад перед этим же священником обещал лелеять её в болезни и в здравии, в радости и в горе.

Это была беда. Это было худшее. А его здесь не было.

«Он, наверное, застрял в пробке, дорогая», — прошептала сзади двоюродная сестра, вкладывая сухую салфетку во влажную руку Калерии. Салфетка мгновенно растворилась на её влажной коже, превратившись в бесполезный комок целлюлозы. «Ты же знаешь, что творится в городе, когда гроза».

Калерия не ответила. Она прекрасно знала, что творится в городе. Она также знала, что у Гордея был водитель, который знал все короткие пути от Уолл-стрит до кладбища.

Она достала телефон из клатча. Экран вспыхнул, резкий и яркий на фоне мрачного дня. Ни пропущенных звонков. Ни сообщений. Только одно уведомление о новостях от Дейли Мейл.

Её большой палец замер над ним. Не стоит смотреть. Она знала, что не стоит.

Она коснулась экрана.

Экран заполнился видео прямой трансляции. Баннер внизу гласил: «Благотворительный гала-вечер Метрополитен: Золотая ночь».

Камера скользнула по бальному залу, утопающему в хрустальных люстрах и золотых драпировках. Звук представлял собой смесь классической струнной музыки и гула голосов элиты. И там, прямо в центре кадра, был Гордей.

На нём был смокинг, сшитый на заказ от Тома Форда, который она выбрала для него в прошлом месяце. Он выглядел безупречно. Сухим. В тепле.

И он был не один.

Клара Белова цеплялась за его руку. На ней было золотое платье с блёстками и глубоким вырезом на спине, её голова была откинута назад в смехе, а зубы — белые и идеальные — сверкали под вспышками камер.

Заголовок обновился в реальном времени: «Голованов и Белова: воссоединение влиятельной пары? Слухи множатся, пока жена отсутствует».

Отсутствует.

Калерия почувствовала острую, скручивающую судорогу внизу живота. Это был физический удар, напоминание о тайне, которую она носила в себе. Она бросила телефон обратно в сумочку и обеими руками обхватила живот,