Возрождение из пепла: Триумф Архитектора

Я очнулась в стерильной больничной палате, не помня ничего о мужчине с убийственным взглядом, который мерил шагами коридор за стеклянной стеной. Моя подруга сказала, что это Дамир Муратов, правая рука московской группировки и мой жених, которого я, по идее, боготворила последние семь лет.

Но правда сокрушила меня быстрее, чем авария.

Когда на наш кортеж напали и машина загорелась, Дамир не вытащил меня. Он предпочел спасти Валерию — вдову бойца, за смерть которого чувствовал вину, — оставив меня гореть на заднем сиденье. Он назвал это «тактическим решением». Я назвала это смертным приговором.

Я думала, что потеря памяти — это проклятие, но это был дар. Он избавил меня от иллюзии любви.

Я увидела мужчину, который обращался со мной как с удобным предметом мебели. Я увидела в Валерии соперницу, которая ухмылялась, забирая мою работу и мое место. Когда она подожгла комнату, чтобы подставить меня, Дамир снова спас ее, оставив меня задыхаться в дыму. Он даже выставил меня воровкой перед всем Советом, чтобы защитить ее ложь.

Он думал, что я всегда буду рядом, послушная статуя, ждущая его подачек.

Он ошибался.

Я сбежала в Питер и попала прямо в объятия его заклятого врага, Егора Соколова. Человека, который не просто обещал защитить меня, а прошел за меня сквозь огонь.

Спустя месяцы, когда Дамир наконец осознал правду и приполз ко мне под дождем, умоляя о втором шансе, я посмотрела ему прямо в глаза.

«Забыв тебя, я впервые узнала, что такое покой».

Я взяла Егора за руку, позволяя Дамиру увидеть, что именно он потерял.

«А вспомнив, лишь убедилась, что ты — ошибка, которую я больше никогда не совершу».

Глава 1

От лица Софии Воронцовой

Врач попросил меня назвать имя президента, текущий год и имя моего жениха.

Но когда он указал на мужчину с убийственным взглядом, который метался за стеклом, как тигр в клетке, я не почувствовала ничего, кроме гулкой тишины там, где должно было быть имя.

Голова раскалывалась, пульсируя в такт пронзительному писку монитора у моей кровати.

Я снова посмотрела на мужчину.

Он был пугающе красив, от него исходила та темная, сдерживаемая сила, которая обычно прилагается к заряженному пистолету и желанию умереть.

На нем был угольно-серый костюм, который, вероятно, стоил как годовая зарплата хирурга, но он был испорчен — помят, в пыли и засохшей крови.

Я должна его знать.

Мое сердце должно было колотиться от любви, или страха, или адреналина. От чего угодно, кроме этой холодной, отстраненной пустоты.

«Я его не знаю», — прошептала я. Горло саднило, будто я проглотила битое стекло.

Врач что-то нацарапал в своем планшете с мрачным видом.

«Ретроградная амнезия, локализованная на конкретных эмоциональных связях», — пробормотал он, скорее, для себя.

Дверь распахнулась прежде, чем он успел что-то объяснить.

В палату ворвалась молодая женщина с копной непослушных кудрей и заплаканными щеками.

«София! О боже, ты очнулась».

Она обняла меня, стараясь не задеть повязки на ребрах и катетер в руке.

Я вздрогнула, мое тело инстинктивно напряглось от прикосновения.

«Юля?» — спросила я. Имя всплыло из серого тумана моей памяти.

Она отстранилась, ее глаза расширились, изучая мое лицо.

«Ты меня помнишь?»

«Да», — сказала я, пошевелившись, чтобы