Слишком поздно молить: Мой холодный бывший муж

От лица Анны

Я проснулась от приторного запаха лилий.

Я их ненавидела. Для меня они пахли похоронами.

С трудом разлепив тяжелые веки, я поняла, что лежу в отдельной палате для восстановления. Моя рука была плотно перевязана, а в груди тупо, настойчиво ныло, отдаваясь в ребрах.

Дамир сидел в кресле у кровати, лениво листая что-то в телефоне. Он выглядел безупречно — свежевыбрит, волосы идеально уложены, одет в новый, хрустящий темно-серый костюм.

— Ты очнулась, — сказал он, не потрудившись поднять глаза.

Я попыталась приподняться, но комната резко качнулась. Я упала обратно на подушки, задыхаясь.

— Сделка, — прохрипела я, горло было как наждачная бумага. — Ты сказал... если я сдам кровь...

Дамир наконец поднял взгляд. Он встал, подошел к прикроватной тумбочке и педантично поправил лепесток в вазе с белыми лилиями.

— Я сказал, мы обсудим отпуск, Анна. Я никогда не говорил, что дам тебе развод, — гладко ответил он. — Ты моя жена. Твое место в пентхаусе.

Он поставил вазу на место с нарочитым стуком.

— Кроме того, — добавил он, проверяя свои Patek Philippe, — тебе нужно восстановиться. Ты ужасно выглядишь.

Он подошел к двери, его рука легла на ручку.

— У меня сегодня благотворительный вечер. Кристина чувствует себя намного лучше, благодаря тебе. Она будет меня сопровождать.

Он открыл дверь.

— Отдыхай. Водитель заберет тебя утром.

И он ушел.

Я лежала в тишине, уставившись в стерильный белый потолок. Он выкачал из меня жизнь, чтобы спасти ее, а теперь выставляет ее напоказ по всему городу, пока я гнию в больничной койке.

Я потянулась к тумбочке. Моего телефона не было. Дамир, должно быть, его забрал.

В отчаянии я нашла стационарный телефон и набрала номер, который выучила наизусть много лет назад.

Арсений ответил на первый же гудок.

— Анна? — В его голосе была паника. — Я в холле. Охрана не пускает меня наверх. Они заявили, что ты в критическом состоянии.

— Я жива, — прошептала я. — Но мне нужно отсюда выбраться.

— Я поднимаюсь, — сказал он, его голос стал тверже.

— Нет, — быстро сказала я. — Подожди. Мне нужно вернуться в пентхаус в последний раз.

— Зачем?

— Мой паспорт, — сказала я, мой мозг лихорадочно работал. — И документы. Если я уйду сейчас, он выследит меня. Мне нужно преимущество. Мне нужны документы из сейфа.

— Анна, это самоубийство.

— Я должна, Арсений. Просто жди моего сигнала.

На следующее утро мою выписку оформили с подозрительной скоростью. Я чувствовала себя опустошенной, хрупкой, как стекло.

Дамир ждал у входа в больницу. Но он был не один.

Кристина сидела на переднем пассажирском сиденье лимузина. Она сияла, ее кожа пылала здоровьем. Она весело помахала мне через окно.

Дамир стоял у открытой задней двери, на его лице было написано нетерпение.

— Садись, — приказал он.

Я посмотрела на переднее сиденье, потом снова на него.

— Ее укачивает сзади, — сказал Дамир, отмахнувшись от моего взгляда.

Я залезла на заднее сиденье. Мой багаж был свален на кожаную скамью рядом со мной, зажав меня в углу, как нечто второстепенное.

Пока мы ехали по городу, Кристина положила руку на бедро Дамира. Он тут же накрыл ее руку своей.

— Ой, Дамир, посмотри, — прочирикала она, показывая свой телефон. — Прессе понравилось мое платье вчера вечером. Они называют нас «Парой года».

Дамир улыбнулся ей — искренней, теплой улыбкой. Такой, какой я не видела в свой адрес уже много лет.

Тихонько я достала одноразовый телефон, который спрятала в бюстгальтере — единственное, что Дамир не нашел, потому что больше ко мне не прикасался.

Я открыла Инстаграм.

Вот оно. Фотография Дамира и Кристины на красной дорожке. Его рука собственнически обвивала ее талию. Подпись гласила: «Строим нашу империю».

Я уставилась на экран, зрение затуманилось.

Пять лет назад у меня случился выкидыш на четвертом месяце. Я звонила Дамиру из больницы, истекая кровью и в ужасе. Он не ответил. Он был на встрече. Когда он наконец приехал домой, он сказал мне перестать плакать, что мы всегда можем «сделать еще одного».

Он никогда не публиковал наших фотографий. Он никогда не называл нас империей.

Я посмотрела на его затылок.

Дрожащими пальцами я напечатала комментарий под постом с фейкового аккаунта.

«Пусть каждый получит то, что заслуживает».

Я заблокировала телефон и спрятала его обратно.

Мы подъехали к пентхаусу.

— Дом, милый дом, — пропела Кристина.

Я посмотрела на высокое здание, пронзающее небо. Это был не дом. Это был крематорий. И я собиралась зажечь спичку.