Сожженная им, возрожденная звездой

Первое, что ощутила Эвелина, — это запах. Едкий, химический, удушающий. Это был запах ее собственной сгорающей дотла жизни.

Она ахнула, ее легкие сжались от вторжения кислорода. Пластиковая маска была плотно прижата к ее лицу, резиновый уплотнитель впивался в скулы. Она резко открыла глаза, но мир расплывался в мигающих красных огнях и стерильном металлическом потолке машины скорой помощи.

— Мэм? Вы меня слышите?

Голос был громким, слишком близким. В поле зрения появилось лицо — молодой фельдшер, на лбу которого выступили капельки пота. Он проверял зрачки Эвелины фонариком, который ощущался как игла, вонзающаяся в ее мозг.

— Мэм, постарайтесь сохранять спокойствие. Вы надышались дымом. Мы везем вас в Маунт-Синай.

Эвелина попыталась заговорить, задать вопрос, который кричал в ее груди, но горло саднило, будто с него содрали слизистую. Все, что вырвалось наружу, — это сухой, отрывистый кашель со вкусом пепла.

— Имя? — спросил фельдшер, его ручка зависла над планшетом. — Нам нужно имя и контакт для экстренной связи.

Эвелина подняла дрожащую руку. Ее кожа под резким светом казалась серой, измазанной сажей. Она указала на столик, где лежал ее телефон. В идеале он должен был расплавиться, уничтоженный, как и все остальное в пентхаусе. Но он был там, экран, покрытый паутиной трещин, но все еще светящийся слабым, насмешливым светом.

Фельдшер взял его.

— Это ваш муж? Владислав?

Эвелина один раз кивнула. От этого движения по шее пронзила острая боль.

Он нажал кнопку вызова. Эвелина наблюдала за его лицом. Она считала секунды в ритме своего неровного сердцебиения. Раз. Два. Три.

Фельдшер отнял телефон от уха, нахмурившись.

— Голосовая почта.

Он попробовал еще раз.

— Это Экстренные службы, звоним по поводу Эвелины Большаковой, — сказал он в диктофон настойчивым голосом. — Пожалуйста, немедленно перезвоните.

Эвелина закрыла глаза. Она знала, что он не отвечает на незнакомые номера и редко проверяет голосовую почту, если только его ассистент не пометит сообщения как важные.

— Посмотрите на телевизор, — крикнул водитель спереди.

Эвелина повернула голову. На стене машины скорой помощи был установлен небольшой монитор, настроенный на местные новости. Бегущая строка внизу была ярко-красной: СРОЧНЫЕ НОВОСТИ: ПОЖАР В ПЕНТХАУСЕ БАШНИ ВЭНС.

Камера показала панораму дыма, валящего из вершины здания — ее дома, ее тюрьмы, — а затем переключилась на прямую трансляцию с Голливудского бульвара.

Сердце Эвелины остановилось. Монитор беспорядочно запищал, пронзительный предупреждающий сигнал заставил фельдшера обеспокоенно посмотреть на нее.

На экране, за тысячи миль отсюда, в Лос-Анджелесе, был Владислав.

Он не паниковал. Он не проверял свой телефон. Он защищал женщину от папарацци, его рука собственнически обвивала ее плечи, а лицо исказилось в гримасе, обращенной к слишком близко подошедшему фотографу.

Снежана Поплавская.

Она выглядела хрупкой, ее глаза были широко раскрыты и полны слез, она цеплялась за лацканы пиджака Владислава. Заголовок сменился: «Владислав Большаков утешает Снежану Поплавскую после панической атаки на премьере».

Эвелина уставилась на его руку. Та самая большая, умелая рука, которую она держала во время их свадебных клятв, рука, которая размашисто подписала их брачный контракт, теперь гладила волосы Снежаны, прижимая ее лицо к своей груди, чтобы скрыть от вспышек фотокамер.

Он защищал ее от света.

Пока Эвелина горела в его доме.