Отвергнутая Белая Волчица Альфы

Это была ночь моей первой персональной выставки, но моего Альфы, моего мужчины, Кирилла, нигде не было видно. Воздух был пропитан шампанским и похвалами, но каждый комплимент ощущался как пощечина. Меня называли «парой Альфы», а не художницей.

А потом я увидела его в новостях. Он заслонял от вспышек фотокамер другую женщину, Альфа-самку. Шепот в зале подтвердил мои догадки: их стаи объединялись, и скрепить союз должна была новая пара. Он не просто опаздывал. Это была публичная казнь нашей связи.

Его голос ворвался в мое сознание, холодный и отстраненный. «Кате нужна моя помощь. Ты омега, разберись сама». Ни извинений, ни сожалений. Просто приказ. В тот момент последняя ниточка надежды, за которую я цеплялась четыре года, наконец оборвалась.

Он не просто забыл обо мне. Он планомерно стирал меня из своей жизни. Даже присвоил себе идею приложения на миллиарды рублей, рожденную из моих тайных видений, а мое искусство называл не иначе как «хобби».

Но та тихая, покорная часть меня умерла в ту ночь. Я зашла в подсобку и отправила сообщение своему адвокату.

Я попросила ее подготовить документы для Ритуала Отречения, замаскировав их под передачу интеллектуальной собственности на мое «бесполезное» искусство. Он никогда не читает то, что написано мелким шрифтом. С тем же высокомерием, с которым он разбил мою душу, он собирался подписать собственный приговор.

Глава 1

ОТ ЛИЦА АРИАНЫ:

Воздух в галерее был густым. Он пах дорогим шампанским, человеческими духами и едва уловимым, чистым ароматом масляной краски, сохнущей на холсте. Но того единственного запаха, которого жаждала моя душа, не было.

Запаха сосны и предгрозовой свежести.

Запаха Кирилла.

Моего Альфы. Моей пары.

Он должен был быть здесь. Это был мой вечер, моя первая персональная выставка. Венец долгих лет, проведенных в одиночестве, согнувшись над холстами в стерильном пентхаусе, который он называл нашим домом.

По телу пробежала дрожь беспокойства. Я разгладила складки на простом шелковом платье глубокого, полуночного синего цвета. Оно было элегантным, но ощущалось как чужое. Вся эта жизнь ощущалась как чужая.

Кто-то рядом звякнул бокалом. «Тост за жену нашего Альфы! Такая талантливая омежка».

Слова должны были прозвучать как комплимент, но ударили словно пощечина. *Жена Альфы.* Не Ариана Воронцова, художница. Лишь его продолжение. Аксессуар.

Через Мыслесвязь, общее ментальное пространство нашей стаи, я чувствовала мысли других волков из Чёрного Утёса, что были в зале. Некоторые жалели. *Бедняжка, он её продинамил.* Другие были полны жестокого удовлетворения. *Она всегда была слишком тихой для такого Альфы, как он.*

Мыслесвязь была даром Лунной Богини, призванным сплотить стаю, создать семью. Но сегодня она казалась клеткой, полной шепота, и каждый шепоток больно ранил сердце.

Я заставила себя улыбнуться коллекционеру-человеку, восхищавшемуся моей самой большой работой — вихрем серебра и тени, символизирующим рождение идеи. Его идеи.

Мой взгляд скользнул к большому экрану в конце галереи, на котором должны были показывать мои цифровые наброски. Вместо этого там шла прямая трансляция новостей.

И там был он.

Кирилл Орлов. Мой Кирилл.

Он стоял на ступенях Смольного, его широкие плечи в идеально сшитом костюме казались неприступной крепостью. Его мощное тело было развернуто так, чтобы защитить от шквала фотовспышек другую женщину.

Катерина Волкова, Альфа-самка стаи Багровой Луны.

Ее запах, даже через