Одержима Дьяволом

Ночь. Почти полночь. Мраморная плитка у входа в «Hesperia WTC Valencia» глухо отражает стук моих каблуков. Я выхожу после смены - снова переработка. Уже третий месяц, как я стала шеф-поваром, и кажется, что работа теперь преследует меня даже во сне.

Снаружи темно. Лишь тусклый свет фонарей, будто нехотя, вычерчивает тени. Воздух прохладный и колючий. Я не люблю выходить одна в такое время, но выбора нет. Ловлю себя на ощущении, будто за мной наблюдают. Внутренний голос шепчет: «Беги». Я ускоряю шаг.

И тут - свет фар, как вспышка в темноте. Машина резко въезжает на территорию отеля и паркуется прямо у тротуара. Черный, блестящий BMW X7. Новый. Мощный. Опасный. Машина не для обычных людей. Мои ноги замирают. Внимание сконцентрировано. Кто это в столь поздний час?

Из темноты появляется силуэт. Мужчина. Свет фонаря освещает его лицо. Моё сердце сжимается - и замирает. Это он. Его глаза, полные холода и презрения, врезаются в меня, словно скальпель. Он сканирует меня с головы до ног, челюсть сжата, лицо каменное. Я чувствую, как внутри всё скручивается. Грудь болит, в горле - ком. Я готова разрыдаться, но сдерживаюсь.

Он поворачивается спиной, будто я - пустое место. Уходит.

- Папа!.. Папа, стой! - кричу, и бросаюсь за ним.

В этот момент со стороны пассажирского сиденья резко распахивается дверь. Я не успеваю среагировать - и с глухим стоном врезаюсь грудью в металл. Меня отшвыривает назад, и чтобы не удариться затылком об асфальт, я рефлекторно хватаюсь за первую попавшуюся опору - мужскую ногу. Когтями. Силой. Мужчина рычит от боли, вырываясь из моей хватки. Я же валяюсь на асфальте, пульс в ушах, грудь и локоть пульсируют от удара. Платье порвано, эмоции - вскипают.

Я поднимаюсь, бегу, в панике осматриваюсь - отца нигде. Его просто... нет.

Сердце бешено колотится. Я разгорячена и зла. Ноги сами несут меня к тому чертову BMW. Кровь бурлит. Из машины выходят двое мужчин. Один присел, осматривая дверь. Я подхожу с яростью:

- У вас вообще глаза есть?! Что за варвары?! Я чуть не разбила себе голову из-за вас!

Мужчина, что присел, встаёт. Высокий. Широкий. Настолько массивный, что моя злость временно превращается в страх. Я отступаю на шаг. И тут раздаётся голос:

- Лука, не надо... Я сам.

Тот гигант отходит. Ко мне подходит другой.

Он приближается медленно, шаг за шагом, как хищник, загоняющий добычу. На нём - идеально сидящий чёрный костюм, белоснежная рубашка, чёрные волосы с боков коротко выбриты, чёлка на бок. Холодные, льдисто-голубые глаза сверлят меня насквозь. Лицо из мрамора, губы - чувственные, но жёстко сжатые. Всё в нём - контроль, опасность, власть.

- Женщина, понизь голос, - произносит он глухо, бархатно-грубо. - Сначала подумай, прежде чем обвинять. Ты врезалась в мою машину, порвала мне штаны и поцарапала ногу. Ты не одна пострадавшая. И будь добрее с мужчинами, особенно если хочешь, чтобы с тобой говорили уважительно.

Этот голос... Боже. Он одновременно пугает и сводит с ума. Я обмираю на месте. Ноги дрожат.

Я дерзко фыркаю:

- О, простите! Я испортила вашу дорогую игрушку и поцарапала драгоценную кожу. А я? Я ударилась грудью, поцарапала локоть и испортила платье!