Безжалостная месть сломленной матери

Ручка в её руке казалась свинцовой. Бажена Воронова прижала кончик к бумаге, и чернила расплылись на волокнах свидетельства о смерти. Костяшки её пальцев побелели. Она нажала сильнее, продлевая росчерк в конце своей подписи и слегка разрывая бумагу. Даже на этом последнем, ужасном документе она отказалась связывать своё имя с его. Бажена Воронова.

Артём Воронов-Смирнов. Умер.

Рядом стояла медсестра со стаканом воды. Она протянула его Бажене, её глаза были полны сочувствия. «Госпожа Смирнова?»

Бажена не моргнула. Она смотрела мимо медсестры, её взгляд был прикован к резкому флуоресцентному свету над дверями операционной в конце коридора. Свету, который погас двадцать минут назад.

Телефон холодил ухо. Она набирала номер Эльдара семнадцать раз. Механический голос снова прорвался сквозь тишину.

«Набранный вами номер в данный момент недоступен».

Она опустила телефон. Её большой палец завис над экраном, на фотографии контакта был Эльдар в смокинге, смотрящий в сторону от камеры. Она снова нажала на вызов. Голосовая почта.

Голос доктора эхом отдавался в её черепе. «Осложнения. Мне очень жаль. Мы сделали всё, что могли».

Это была обычная операция. Незначительное вмешательство. Слова метались в её голове, сталкиваясь с реальностью молчаливой операционной.

Она встала. Ноги казались чужими. Она прошла мимо медсестры, оставив воду нетронутой, и толкнула тяжёлые двери выхода из больницы.

Холодный воздух ударил в лицо. В Центре Москвы стоял ноябрь. Ветер проносился по улицам, но она его не чувствовала. Её тело онемело, будто скованное льдом изнутри.

Она шла. Не ловила такси. Не смотрела на уличные указатели. Ноги несли её на запад, к воде. Звуки города — гудки такси, вой сирен — казались приглушёнными, словно она шла под водой.

«Мама».

Голос был тихим. Детским. Бажена остановилась, сердце сжалось в груди. Она обернулась, осматривая тротуар. Мимо прошла женщина, таща за собой маленького мальчика в красной куртке. Это был не Артём.

Артём ушёл.

Она дошла до ограждения на набережной Москвы-реки. Вода была чёрной, бурлящей у пирса. Она вцепилась в металлический поручень, холод впивался в ладони, пытаясь привязать её к чему-то реальному.

Затем — взрыв.

Красная полоса света взмыла в небо с баржи на реке. Она взорвалась, осыпая ночь золотыми искрами.

Бажена вздрогнула. Она подняла глаза, широко их раскрыв.

Ещё один взрыв. Синие звёзды вспыхнули на фоне чёрных туч. Затем зелёные. Затем фиолетовые. Ночное небо над Центром Москвы осветилось, как днём. Громовой звук вибрировал в её груди, стряхивая оцепенение.

Она смотрела в замешательстве. Фейерверк? В ноябре?

Телефон в её руке завибрировал. Она посмотрела вниз. СМС от Таисии Дроздовой.

«Бажа, ты в порядке? Не смотри новости».

Большой палец Бажены дрожал. Не смотри новости. Эти слова стали спусковым крючком. Она закрыла приложение для сообщений и нажала на иконку новостей.

Экран загрузки исчез. Заголовок кричал на неё жирными чёрными буквами.

«Миллиардер Эльдар Смирнов выкупил шоу фейерверков на Москве-реке, чтобы отпраздновать выписку Руслана Фомичева из больницы».

Под заголовком была фотография. Эльдар в кашемировом пальто держит на руках маленького мальчика. Рядом с ним женщина с идеальными светлыми волосами и сияющей улыбкой. Кристина Фомичева. Фейерверки взрывались за их спинами, раскрашивая их лица яркими цветами.

У Бажены всё внутри оборвалось. Холод, сковывавший её тело, исчез, сменившись жаром, который обжигал горло. Руслан.