Контракт миллиардера: Месть моему бывшему

Дождь лил как из ведра, серый и безжалостный. Анастасия Морозова стояла у здания ЗАГСа, дрожа в своем тренче. Она ждала уже два часа, основываясь на наводке с форума папарацци, который она отслеживала. У Игоря Лебедева была назначена встреча с городским регистратором в 9:00 утра. Двадцать четыре часа назад она даже не знала его расписания. Двадцать четыре часа назад ее жизнь все еще была красивой, хрупкой ложью.

Эта ложь разбилась в тот момент, когда ключ повернулся в замке с тишиной, которая казалась тяжелее крика. Анастасия толкнула дверь пентхауса, ее движения были автоматическими, а мысли все еще были на фотосессии, которую отменили всего двадцать минут назад. В студии перегорел предохранитель, и всех отправили домой пораньше. Банальная причина для дня, изменившего всю ее жизнь.

Она вошла в фойе. Воздух в квартире был затхлый, со слабым запахом лимонной полироли и чего-то еще — чего-то более сладкого, приторного. Ее взгляд упал на пол. След из одежды нарушал безупречную чистоту мраморного коридора.

Сначала галстук. Темно-синий, шелковый. Любимый галстук Григория.

Через три шага — туфля. Туфля на шпильке с красной подошвой, которая ей не принадлежала.

Анастасия остановилась. У нее перехватило дыхание, острая физическая боль пронзила грудь. Она узнала эту туфлю. Она купила эту пару на прошлой неделе в качестве подарка на день рождения Варваре Ивановой, восходящей звезде агентства, девушке, которую Анастасия наставляла, девушке, которая называла ее «старшей сестрой».

Желудок Анастасии скрутило, холодная волна тошноты подкатила к горлу. Она заставила себя двигаться, перешагнув через брошенное красное платье от Валентино, которое лежало грудой у входа в гостиную. Тишина в квартире больше не была пустой; она вибрировала от тихих, приглушенных звуков, доносившихся из главной спальни.

Дверь была приоткрыта. Всего на дюйм.

Анастасия подошла к ней, ее босые ноги не издавали ни звука на ковре. Сердце колотилось о ребра в бешеном, сбивчивом ритме, отчего кончики пальцев онемели. Она не хотела смотреть. Каждый инстинкт в ее теле кричал ей бежать, уйти, сделать вид, что она никогда не возвращалась домой раньше. Но она не могла.

Она просунула телефон в щель двери.

Объектив камеры сфокусировался в тусклом свете. На экране предстало абсолютное предательство. Григорий Смирнов был там, запутавшись в простынях кровати, которую Анастасия выбрала шесть месяцев назад. Варвара была под ним, ее голова была откинута назад, а смех смешивался со стоном, похожим на скрежет ножа по кости.

— Григорий, — вздохнула Варвара томным голосом. — А как же Анастасия?

— Забудь о ней, — простонал Григорий, уткнувшись лицом в шею Варвары. — Она — вчерашний день. Мы — будущее, детка.

Большой палец Анастасии дрожал, когда она держала кнопку записи. Десять секунд. Это все, что она сняла. Она убрала телефон, ее рука тряслась так сильно, что она чуть не уронила его. Тошнота теперь была невыносимой, кислота подступала к горлу. Она не ворвалась. Она не закричала. Она не швырнула вазу, стоявшую на консольном столике.

Она развернулась и вышла.

Поездка в лифте до вестибюля казалась спуском в ад. Анастасия прислонилась к холодной металлической стене, задыхаясь, ее легкие отказывались расширяться. Она снова разблокировала телефон, не для того, чтобы посмотреть видео, а чтобы проверить банковское приложение. Ей нужно было