Отречённая наследница: Возрождение из мафиозной тюрьмы

Алина

До Киры у меня было будущее. Полная стипендия в престижной художественной академии в Питере. Мечты о галереях и студиях, о жизни, написанной красками, а не кровью.

Кира, с ее вымышленной болезнью сердца и бездонными потребностями, пожрала все это. Мои сбережения на учебу ушли на ее «специалистов» и «лечение». Мои мечты были отвергнуты как эгоистичные фантазии.

Теперь моим единственным будущим был билет в один конец до Сочи. Подтверждение пришло на почту через несколько часов после моего согласия. Машина заберет меня через три дня. Три дня, чтобы вытерпеть это место, которое я когда-то называла домом.

Ведомая болезненным любопытством, я спустилась вниз. Парадная столовая сияла светом свечей, на столе из красного дерева раскинулся пир. Это было празднование.

В честь «выздоровления» Киры.

Она прижималась к Дмитрию, бледная и прелестная в шелковом платье. Моя мать суетилась вокруг нее, отец смотрел на нее с обожанием. Они были идеальной семьей.

А я была призраком на их пиру.

Никто не замечал меня, пока Дмитрий наконец не поднял глаза, темные и непостижимые.

— Аля. Иди, садись.

Это был приказ, а не приглашение.

Я осталась стоять у двери.

Кира, идеально играя свою роль, слабо вздохнула.

— Дима, милый, не мог бы ты почистить мне виноградинку? У меня пальцы так устали.

На долю секунды он замешкался. Проблеск внутреннего конфликта — буря, которую я узнала — промелькнул на его лице, прежде чем он снова стал гладким. Он взял виноградину, его большие, умелые руки — руки, построившие криминальную империю, руки, что когда-то держали меня с такой нежностью — с привычной заботой сняли тонкую кожицу.

Что-то внутри меня сломалось. Тихо. Безвозвратно.

Я повернулась, чтобы уйти.

— Gmadlobeli ar khar, — прошипела мать, грузинское слово «неблагодарная» рассекло воздух, как удар кнута.

— Она просто завидует Кире, — добавил отец с презрением в голосе. — Всегда завидовала.

Они думали, я не пойму. Они полагали, что семь лет в федеральной колонии оставили меня необразованной, сломленной. Но тюрьма не сломала меня; она стала моим университетом. Я научилась выживать. Слушать. И чтобы ориентироваться в сложных иерархиях и союзах за решеткой, я в совершенстве овладела несколькими языками, и грузинский был главным из них.

Я поняла каждое их ядовитое слово.

Холодная решимость опустилась глубоко в мои кости. Я не вернулась в кладовку. Я прошла прямо через парадный холл, мимо неодобрительного взгляда дворецкого, и вышла за тяжелые дубовые двери.

Прохладный ночной воздух ударил мне в лицо. Я продолжала идти по длинной, ухоженной подъездной дорожке, пока гнетущая тяжесть особняка не осталась позади.

Только тогда, когда мои дешевые тюремные ботинки коснулись асфальта, я вспомнила.

Сегодня был мой день рождения.

Еще одна дата, которую они забыли. Еще один кусок меня, который они выбросили.

Я не просто уходила. Я стирала их из своей жизни.

Алина

Два дня. Мне нужно было продержаться два дня.

Я нашла работу посудомойкой в захудалой столовой в нескольких километрах от особняка. Горячая вода и едкое мыло ощущались как очищение, как покаяние за грех, которого я никогда не совершала. Работа была монотонной, изнурительной. И в тихом гуле столовой, впервые за семь лет, я почувствовала проблеск чего-то, что могло быть свободой.

Пустота позволила воспоминаниям хлынуть потоком. Отец, дарящий Кире новый спорткар на ее шестнадцатилетие, пока я работала после школы, чтобы позволить себе краски. Мать, покупающая ей дизайнерские платья для приемов, на которые меня никогда не приглашали. Фаворитизм не был новостью, но расстояние придало ему гротескную ясность.

На вторую ночь, как раз когда моя смена заканчивалась, звякнул колокольчик над дверью столовой.

Там стоял Дмитрий, держа в руках маленькую белую коробку. Он выглядел до боли неуместно среди треснувших виниловых диванов и липких полов.

— С днем рождения, Аля, — сказал он так тихо, что его голос почти утонул в шипении гриля. Он поставил коробку на прилавок. Это был торт «Птичье молоко», мой любимый с детства.

Я уставилась на него, и всплыло другое воспоминание, острое и горькое. Воспоминание о том, как я продала бесценную старинную картину моей бабушки — часть моего собственного приданого — чтобы анонимно дать Дмитрию стартовый капитал для его первого легального предприятия. Именно это предприятие укрепило его власть, сделало его тем, кем он был сегодня.

Кира и за это присвола себе все заслуги. Она преподнесла ему «инвестицию» как подарок, позиционируя себя как его партнера в его восхождении. Еще одна ложь, которую он проглотил целиком.

— Я больше не люблю «Птичье молоко», — сказала я ровным, пустым голосом. Я подвинула коробку обратно к нему.

Его челюсть напряглась. Прежде чем он успел что-то сказать, его телефон зазвонил пронзительным, требовательным звуком. Он ответил, и кровь, казалось, отхлынула от его лица, оставив его резкой, бледной маской.

— Что значит, она на крыше? — прорычал он в трубку.

Он посмотрел на меня, его глаза умоляли о чем-то, чего я больше не могла ему дать.

— Аля, я...

— Иди, — сказала я, поворачиваясь обратно к раковине, полной грязной посуды. — Ты ей нужен.

Он колебался, его взгляд метался между мной и дверью. Разрывался. Затем, как и всегда, он выбрал ее. Он выбежал из столовой, оставив торт на прилавке.

Я знала, что Кира не собиралась прыгать. Это был просто спектакль. Еще один просчитанный акт в затянувшейся драме ее жизни, маневр, чтобы снова натянуть на него поводок и напомнить о своей мнимой хрупкости.

Я взяла еще одну тарелку и погрузила ее в мыльную воду. Хаос их мира казался таким далеким. Все, что осталось, — это глубокое, пустое изнеможение.