Месть сладка: Жениться на своей злейшей врагине

От лица Киры Лебедевой

Свобода была сладкой ровно сорок восемь часов, а потом превратилась в пепел.

Я остановилась в захудалом мотеле в Бирюлёво, пытаясь придумать, как исчезнуть, имея в кармане всего несколько сотен рублей.

«Левый» телефон, который я купила за наличные, зажужжал на дешевой ламинированной тумбочке.

Это был не номер.

Это было одно слово: БЕГИ.

Прежде чем я успела это осознать, дверь сорвалась с петель.

Два человека в лыжных масках заполнили проем, заслонив свет из коридора.

Они не говорили.

Они бросились на меня.

Я отбивалась, мои ногти бесполезно царапали толстые кожаные куртки, мои ботинки били по голеням.

Один из них ударил меня наотмашь.

Моя голова дернулась назад, и мир по краям расплылся.

Они затащили меня в фургон прежде, чем я успела закричать.

Мне на голову надели черный мешок, погрузив меня в темноту.

Воздух внутри был густым от тошнотворного запаха бензина и старого пота.

Мы ехали около часа.

Когда фургон остановился, меня вытащили и повели по хрустящему гравию.

Я слышала рев океана.

Мешок сорвали.

Мы были на его частной даче на Рублёвке.

Но это было не романтическое уединение.

Это была сцена.

Меня толкнули на стул в центре террасы.

Пластиковые стяжки впились в нежную кожу моих запястий.

Напротив меня, привязанная к другому стулу, сидела Стелла.

Она выглядела идеально, даже в беде.

Ее волосы были растрепаны как надо.

Ее макияж был безупречен.

— Помогите! — закричала она, ее глаза метнулись к камере, установленной на штативе. — Роман, пожалуйста!

Роман вышел из тени, как темный принц, вступающий в свои владения.

Он держал пистолет.

Он выглядел как бог мести, сжав челюсти, с темными глазами.

— Отпустите их, — прорычал он людям в масках.

— Ты можешь спасти только одну, босс, — сказал один из мужчин, его голос был искажен модулятором.

— Другая полетит с обрыва.

Он указал на скалу позади нас.

Это был отвесный обрыв прямо на острые камни и бурлящую воду.

Роман посмотрел на меня.

Затем он посмотрел на Стеллу.

На долю секунды маска соскользнула.

Я увидела в его глазах искорку веселья.

Это было не похищение.

Это был Розыгрыш 98.

Однажды я видела список на его iPad.

Социальные эксперименты.

Проверки на верность.

Больные игры для богатых психопатов.

— Я выбираю... — Роман сделал драматическую паузу, глядя прямо в объектив камеры. — Стеллу.

Он бросился к ней, срезая путы ножом, который вытащил из ботинка.

Он втянул ее в страстный, кинематографичный поцелуй.

Люди в масках схватили мой стул.

— Нет! — закричала я, ужас был настоящим, даже если сценарий — нет. — Роман!

Он даже не обернулся.

Он был слишком занят, играя героя для своей будущей жены.

Мужчины толкнули.

Я опрокинулась назад.

Гравитация схватила меня.

Я падала.

Ветер свистел в ушах, как крик.

Я зажмурилась, ожидая удара о камни.

Ожидая смерти.

Вместо этого я ударилась о что-то мягкое.

Воздух с шипением вырвался вокруг меня.

Я подпрыгнула.

Я открыла глаза.

Я лежала на гигантской желтой каскадерской подушке на нижней палубе виллы.

Надо мной, на балконе, стояли Роман и Стелла и смеялись.

Стелла держала бокал шампанского.

— Видела бы ты свое лицо! — взвизгнула она.

Роман перегнулся через перила.

— Это просто игра, Кира, — крикнул он, его голос легко перекрывал ветер. — Не драматизируй. Подушка стоила пятьсот тысяч.

Я лежала, глядя в серое небо.

Мое тело болело.

Мое сердце было кратером.

Он не просто разбил мне сердце.

Он превратил мой ужас в контент для своего развлечения.

Я не была для него человеком.

Я была реквизитом.

А реквизиту не положено уходить.

От лица Киры Лебедевой

Я уползла от виллы, пока с верхних окон все еще доносились хриплые звуки их праздника, как жестокая насмешка.

Моя лодыжка была вывихнута и пульсировала в такт моему сердцу.

Мое достоинство было в клочьях.

Я добралась до главной дороги, когда солнце начало садиться, окрашивая горизонт в жестокие оттенки фиолетового и черного.

У меня осталась одна карта.

Карта, которую я поклялась никогда не трогать.

Подойдя к таксофону у закрытой заправки, мои пальцы дрожали, когда я набирала номер, врезавшийся в мою память три года назад.

Он прозвонил один раз.

— Говори.

Голос был низким. Хриплым. Пронизанным скрытой жестокостью.

— Это Кира Лебедеве, — прошептала я, вцепившись в трубку, как в спасательный круг. — Я звоню по поводу долга.

На другом конце воцарилась тишина.

Тяжелая. Густая. Удушающая.

— Где ты?

— Рублёвское шоссе, возле дачи Орловых.

— Оставайся в тени. Не двигайся. Если проедет машина, прячься.

Связь прервалась.

Дамир Исаев.

Глава группировки Исаева.

Вражеская семья.

Он был монстром под кроватью, которого Роман всегда велел мне бояться.

Но именно Роман только что столкнул меня с обрыва ради смеха.

Двадцать минут спустя подъехал черный внедорожник с выключенными фарами.

Задняя дверь открылась.

Я едва разглядела тень водителя спереди.

Я просто увидела его.

Дамир.

Он сидел сзади, одетый в костюм, который стоил больше, чем вся моя жизнь.

Он не улыбнулся.

Он не протянул руку.

Он просто посмотрел на меня глазами цвета вороненой стали.

— Садись, — приказал он.

Я забралась внутрь, морщась, когда втаскивала свою раненую ногу.

Салон пах дорогой кожей и элитным скотчем.

— Он сломал тебя, — констатировал Дамир.

Это был не вопрос.

— Да, — сказала я пустым голосом.

— Тогда контракт вступает в силу, — сказал он тоном, решающим мою судьбу. — Три месяца. Ты принадлежишь мне.

— Я знаю.

У меня закружилась голова. Адреналин угасал, оставляя после себя холодный, дрожащий шок.

— Мне... мне нужна больница, — пробормотала я, зрение затуманилось.

— Артур, — сказал Дамир силуэту на водительском сиденье. — В «Медси». Частное крыло.

Тьма поглотила меня еще до того, как мы выехали на шоссе.

*

Я очнулась в белой комнате.

Единственным звуком было ровное *пик-пик-пик* монитора.

На стене висел телевизор, показывающий новости без звука.

Я моргнула, пытаясь сфокусироваться сквозь туман от лекарств.

Я увидела на экране лицо Романа.

Он стоял у трибуны, выглядя серьезным.

Рядом с ним стояла Стелла, промокая сухие глаза платочком.

Я нащупала пульт на тумбочке и включила звук.

— ...трагическое недоразумение, — говорил Роман, его голос был гладким, как отравленный мед. — Кира была нестабильна. Она ревновала к моей помолвке со Стеллой. Она бросилась с балкона, чтобы привлечь внимание. Мы просто благодарны, что она выжила.

Лжец.

— Мы молимся за ее выздоровление, — добавила Стелла, ее голос дрожал от отрепетированного горя. — Ей нужна помощь.

Дверь в мою палату открылась.

Вошел Роман.

Он был в том же костюме, что и на пресс-конференции, свежий после своего выступления.

Он держал букет лилий.

— Ты очнулась, — сказал он, тихо щелкнув замком.

Он бросил цветы на край кровати.

— Лилии, — прохрипела я, горло сжалось. — У меня аллергия на лилии.

Роман замер.

Он нахмурился, на его лбу пролегла складка искреннего недоумения.

— Правда? — спросил он. — Я не знал.

Три года.

Он не знал, что у меня аллергия на лилии.

Он ничего обо мне не знал.

— Убирайся, — сказала я.

— Не будь такой, детка, — проворковал он, подходя ближе. — Пресса все съела. Ты — трагическая бывшая. Я — благородный спаситель. Это хорошо для акций.

Он протянул руку, чтобы коснуться моего лица.

Я резко отпрянула.

— Не трогай меня.

— Ты все еще моя, Кира, — прошептал он, его глаза потемнели, превратившись в две бездны одержимости. — Ты живешь в моем городе. Ты дышишь моим воздухом. Даже не думай, что можешь уйти.

Он не знал, кто привез меня сюда.

Он думал, что его люди нашли меня.

Он не знал, что волк уже в доме.